ROBERTOVS (tercera época) (Roberto von Sprecher)

lo que mata es la humedad

2012-02-06T22:16:00.000-03:00

Tengo tres páginas de HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA, eso es mucho tratándose de nada. Pero la humedad y el calor abochornan y no me pongo a escanear. Ya será, todo llega, todo pasa, nada queda. De nada. Roberto (bueno, pero subo una foto de una plática con mi amigo Nico... pronto viene Raúl Stadler no se olviden).

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Once.

2012-01-21T21:28:00.000-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Diez.

2012-01-21T21:26:00.000-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Nueve.

2012-01-21T21:23:00.000-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Ocho.

2012-01-21T21:20:00.000-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Siete.

2011-12-08T00:43:00.000-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Seis.

2011-12-05T22:49:00.000-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Cinco.

2011-12-01T21:24:00.000-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Cuatro.

2011-11-30T00:23:00.001-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Tres.

2011-11-24T23:43:00.001-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Dos.

2011-11-23T19:43:00.003-03:00

Sobre el fondo de la entrada anterior

2011-11-18T10:37:00.000-03:00

Sobre la entrada anterior: en una parte del texto comienza a saler un fondo de color y el texto a doble espacio. Desde anoche estuve probando distintas variantes para que no apareciera... pero no hay forma. Solamente pude poner el texto en negrita y más grande para que se pudiera leer. rvs

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Uno: Preanuncios caretas.

2011-11-18T10:30:00.002-03:00

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Uno: Preanuncios caretas.

Dice un bibliotecario que vive de La Plata, que Gosth World es una historieta que se puede leer una y otra vez porque no tiene tema… Se puede discrepar y, por ejemplo, afirmar que es una historieta sobre la salida de la adolescencia… pero eso no tiene la menor importancia, lo que sí la tiene es la idea de que se puede hacer una historieta sobre nada y que una historieta sobre nada puede ser genial. Y no importa nada si alguien viene a decir que eso no tiene nada de original por que ya se han hecho muchas historias sobre nada en la historieta, en el cine, en la literatura… sobre todo en la literatura. Creo que el bibliotecario planteaba una historieta que no tuviera acción explicita –y si no era eso en lo que estaba pensando tampoco tiene importancia-, que no tuviera lo que se suele entender por “de acción” o “de entretenimiento” por parte de los que leen y de los que no leen historietas, con menos vueltas que no fuera “de aventuras”… Evidentemente eso tampoco nada de nuevo, hace rato que se viene haciendo. Lo que si resulta relevante es poder decir “a la mierda, al carajo los que demandan aventuras, voy a hacer una historieta donde no pase nada en los términos de esos que demandan aventuras” (I’m taking to you). Y no estoy pensando en una historieta con los cuadritos vacios, ni tampoco en un álbum de historietas con las hojas en blanco… aunque sería una buena idea en algunos casos dejar algunas hojas en blanco cada tanto, es más si alguna vez en la vida volviera a escribir guiones de historietas lo haría. Pero carajo si ya lo he hecho… hojas en negro y hojas en blanco… nunca se puede pensar nada original ni siquiera en referencia a la historia de uno mismo.

Nada nuevo:

Anoche, a las dos y pico am, después de dejar de leer El guardián del vergel de Cormac McCarthy –que capo que debo ser como dice Mosquito- -careta soy, un careta- había puesto el despertador a las doce y cuarto. A la diez me desperté y me levanté a mear. Volví a la cama, me dormí otro ratito y me desvelé. Finalmente terminé levantándome a las. Prendí la compu y luego pusé la pava al fuego para prepararme un té. Iba a hacer té rojo pero me hice té común. Taragüi por que los otros té té no valen nada. Y entonces me acordé de la vieja que en una fonda de La Gomera, cuando le pedimos té de manzanillas para la griega que se había descompuesto por la forma en que manejábamos con Francis Peron –con quien nos turnábamos en la conducción- por esos caminos sinuosos, nos contestó: “Si es té es té, si es manzanilla es manzanilla”. Tengo una foto de Francis Peron, pero no puedo subirla y tengo una filmación de ese viaje, pero tengo que pedirle a uno de mis hijos que busque, y encuentre el transformador y el cable para conectar la filmadora y poder ver la grabación del viaje a La Gomera. Una filmación de mierda porque tres días antes me había comprado esa camarita por tres mangos. Ahora hace años que no filmo nada. Ya no hay nada para filmar.

Como ven nada de nada, una historieta, una historia sobre nada puede llegar a ser como un diario de Funes el memorioso. Pero tampoco pretendo hacer una cosa experimental. Estaba kraneando que una historia de este tipo se podría hacer copiando y pegando distintos comentarios del feibú. No sean putos y no me afanen la idea. Aunque seguramente ya no quedan ideas.

Entonces mientras ponía el agua en la tetera me acorde de la boca húmeda de una amiga, a la que no veo hace años, a la cual en mis sueños, hacía un rato, besaba y a la cual nunca bese en la boca. No sé si se nos habrá cruzado alguna vez. No… no voy a decir quién. Pero ocurría en la inauguración de un museo en otra ciudad. Otra ciudad eso está bueno. Una parte de nada marcha a otra ciudad.

A continuación llevé la taza de té y un paquete, empezado, de galletitas de agua, al banquito que está al lado de la compu y abrí el feibú y después los mails, más tarde los diarios, incluyendo el Marca de Madrid y el Sport de Barcelona (si no ves los dos no entenderás nada). Mientras descendía rápidamente por la columna del feibú pensé que mi estomago había ido mejorando. No había tomado cerveza desde la primera semana de agosto, todos sabemos que ahora estamos a mediados de noviembre, y el viernes pasado tomé cerveza, tomamos, el sábado de nuevo, y el lunes al mediodía de nuevo, fue demasiado para mi estomago. Nada grave sólo se sintió ofendido y me dio algo de acidez y me tuve que ir a leer al baño, nada grave pero ofensivo para un estomago acostumbrado a una dieta livianita, que había dejado de recibir alcohol por unos meses. No hace falta que explique porque, es un dato, a fact.

Mientras miraba los post me paso por la mente que quería escuchar el adagio de Albinoli, y como ya había prendido el emule porque quiero ver si baja Eerie, Indiana de Joe Dante (mis hijos me dijeron que esta serie y Twin Peaks de Lynch son las únicas series de autor según alguien, puede ser que no me lo hayan dicho los dos sino uno de ellos y luego el otro me haya observado que por el hecho de no conocerla sería una especie de marciano). Y maldición eterna para quien lea estás páginas. había un solo link al adagio… del que hace un tiempo había bajado una docena de versiones, pero vaya a saber donde están ahora… los discos duros se van, se van… los cds y dvs no duran mucho.

Soñaba que besaba a mi amiga y que mi lengua acariciaba su paladar, como si fuera la lengua más larga del mundo que informaba el titular de algún diario en internet que vi más tarde. Claro que después tuve que trabajar.

Publicamos una historieta con Nacha Vollenweider en la revista Clitoris (CABA como le dicen ahora a Baires)... Comentario de Andrés Valenzuela

2011-11-11T10:31:00.000-03:00

http://avcomics.wordpress.com/2011/11/11/10134/

Dice Andrés:

"Domingo, por Roberto von Sprecher y Nacha Vollenweider (la dupla de Ruta 22) ofrece un gran laburo. Quizás porque es el menos obvio en su postura, por eso mismo también es el más abierto a dispares (e interesantes) reacciones. A proponer una discusión interesante. Narra el encuentro de dos amigas con sendas posibilidades de algo que, es posible intuir, es el ejercicio sobre su propio deseo/cuerpo. Pero la cuestión no está totalmente clara y en esa ambigüedad se da lo mejor de esas páginas."

TEORIAS SOBRE LA HISTORIETA

2011-10-27T21:12:00.000-03:00

jooo!! ¿Usted creía que ya nunca volvería a sorprenderse con un libro sobre historietas? Aguante un cachito que pronto aparece el tercer volumen de la Colección Estudio y Crítica de la Historieta Argentina, dirigida por Federico Reggiani y Roberto von Sprecher (!esos guasos, no dejame de joder!)

NO SE PIERDAN LA ENTREVISTA A NACHA VOLLENWEIDER DE HERNAN MARTIGNONE

2011-10-19T21:53:00.000-03:00

http://sobrehistorieta.wordpress.com/2011/10/19/entrevista-a-nacha-vollenweider-dibujante/

"

Entrevista a Nacha Vollenweider – Dibujante

Publicado el 19 octubre, 2011 por sobrehistorieta

Para el post número 100 de sobre historieta tenemos el enorme placer de contar con esta entrevista a la increíble dibujante Nacha Vollenweider, que irrumpió en la historieta con su maravilloso estilo y su gran talento hace poco tiempo (en diversas revistas y antologías) y que se consagró de manera innegable con la publicación de Ruta 22 (Llanto de Mudo, 2011, guión de Roberto Von Sprecher)"

Inés (remake)

2011-10-15T22:28:00.000-03:00

Inés

Subí al colectivo en General Roca. Como siempre había reservado pasillo, cerca del fondo. En mi asiento se había sentado un hombre de unos cuarenta años. Les mostré mi pasaje y le indiqué que había sacado con tiempo pasillo para poder acomodar mis largas piernas. Se corrió sin decir palabra. Acomodé la mochila en el portaequipaje y saqué un libro para protegerme de algún intento de conversación de mi acompañante.

Trate de leer un rato pero no me podía concentrar. Había terminado el servicio militar, luego de que se me venciera la prorroga de estudiante, y volvía a Córdoba. No le presté atención ni al libro, ni a los pasajeros. Lateralmente iba viendo los álamos, que bordeaban a la ruta 22, con una sensación de que era un inseguro presidiario recién liberado.

No quería dormir por que sabía que en Villa Regina iban a parar una hora, para que cenaran los que venían viajando desde Bariloche. Allí cerraban el colectivo con llave y necesariamente había que bajarse.

Baje en Regina y entré al comedor. Encontré una mesa pequeña al lado de una columna. Pedí una gaseosa y me protegí de nuevo con el libro. Esta vez si me logré abstraerme y concentrarme. Estaba en eso cuando oí que alguien me hablaba. Sin mucha conciencia levante la vista. Era una chica que me pedía permiso para ocupar la otra silla y la mitad de la mesa. Era normal que se compartieran mesas cuando el local se llenaba.

Marque el libro. Ella también pidió una gaseosa.

- ¿Venís de Neuquén?.

- Sí…

- ¿Estás estudiando en Córdoba?

- No recién estoy en cuarto de la secundaria.

- …

- Voy a un torneo de atletismo que se hace en Embalse. Me bajo en Almafuerte.

- ¿Qué haces en el torneo?

- Corro los 400 metros.

Pensé que nunca podría correr cuatrocientos metros después de los dos atados de cigarrillos por día que había terminado fumando en los últimos meses de la colimba.

- ¿Y vos?

- Vivo en Córdoba. Estudio y tengo que conseguir trabajo. Terminé abogacía y …

- ¡Uhhh! Sos un traga… ¿Y seguís estudiando?

No recuerdo el resto de la conversación en el bar, ni de que hablamos. Pero cuando subimos al colectivo y vi el asiento al lado de ella libre me senté allí, al fin y al cabo seguíamos charlando.

Durante veinte años he pensado sobre que habremos hablado antes de que le acariciara la mejilla, ya de noche y con las luces del colectivo apagadas. Pero no he podido recordarlo, ni tampoco por qué le acaricié la mejilla, aunque el gesto para mi fue puramente amistoso. Por entonces ya sabía que se llamaba Inés y me dijo que le había gustado lo que había hecho. Casi inmediatamente me besó y estuvimos besándonos y acariciándonos toda la noche. Amaneció y cuando llegamos a la terminal de Almafuerte bajé un ratito y nos despedimos con un largo beso. Quede que al día siguiente iba a verla a Embalse. Me aviso la hora en que aproximadamente iba a correr.

Cuando subí los chóferes se reían y bromeaban sobre “el levante”. Me senté en el asiento en que habíamos estado juntos, todavía se sentía su olor y fui oliendo la punta de mis dedos hasta que llegamos a Córdoba.

A la tarde siguiente caminé bastante hasta llegar al complejo donde se alojaban las mujeres. Cuando entré había unos adolescentes a los que les decían que se tenían que ir por que no estaba permitida la presencia de hombres. Antes de que alcanzará a pensar nada me topé con la profesora de educación física del Nacional de Comodoro Rivadavia, donde había dado unas horas de Instrucción Cívica en los últimos meses de la colimba. Ella estaba apurada pero le sorprendió verme y charlamos un ratito sobre Comodoro, le conté que ya estaba viviendo de nuevo en Córdoba y que andaba buscando una prima de Neuquén que había venido a participar en el torneo. Me acompañó a través de unas salas enormes y finalmente me dijo que preguntara por allí y se fue apuradísima. Antes que pudiera preguntar apareció Inés, me dio un beso en la mejilla y me dijo despacito:

- No me abraces ni me toques hasta que salgamos de acá. ¡Vamos!.

Saludo unas compañeras que se reían y no les dio tiempo para hacerle ninguna broma. Salimos rapidísimo del complejo y me hizo seguirla. En media hora tenía que correr a unos quinientos metros de ahí. Cuando llegamos nos encontramos con una pista de atletismo que estaba abajo y con una especie de cantina arriba. Fuímos a la parte de atrás se colgó de mi cuello y casi me traga la lengua. Todo el mundo estaba sobre la pista y nosotros allí escondidos. La apoyé contra la pared, con las dos manos sosteniéndole la cintura, la levante y empecé a deslizarla de arriba abajo contra mi sin atreverme a hacer nada más. Me besó con más fuerza y al rato emitió unos sonidos raros en mis oídos, parecía que lloraba. Repetimos lo mismo un par de veces y cuando metí la mano me dí cuenta que la bombacha y el jogging estaban muy mojados. La mancha se podía ver desde afuera… pero sólo prestando un poco de atención.

- Sos muy linda.

- Vos sos muy lindo. Ahora tengo que bajar a correr…

- ¿Va a correr así?

- Uuu… sí. Además no creo que ninguna haya podido dormir anoche… no importa.

Dimos una vuelta como para que no se notara que salíamos de atrás de la cantina, yo me senté en una de las filas de gradas y ella bajo a la pista. Anduvo charlando por allá y por allí, mientras se corrían algunas carreras. A los quince minutos, cuando estaba un poco distraído, se alisto con una decena de chicas y antes que me hubiera acomodado ya habían concluido. Terminó cuarta. Charló un rato con las otras chicas y con una profesora y luego subió, se sentó a mi lado y me abrazó.

- En un rato tengo que volver para el complejo…

- ¿No podés venir mañana a Córdoba?

- Sí… vamos a pasar el día a Córdoba. Yo venía atrasada, por eso venía en el colectivo de línea, pero mi escuela tiene un colectivo propio. Voy a intentarlo diciendo que voy a visitar a mi tía… En serió tengo una tía en Córdoba… y voy a tu casa.

Le dí mi dirección, ella me había dado la suya de Neuquén la noche anterior. Me acompaño hasta el lugar donde paraba el colectivo que iba hasta Almafuerte. Estuvimos esperando y nos besamos y acariciamos apoyados contra un árbol hasta que apareció el colectivo.

- Espero el próximo.

- No… no. Ya tengo que volver al complejo. Mañana…

Por supuesto que al otro día no apareció e igual estuve esperando todo le día que tocaran el timbre. El único que tocó fue el Moncho que venía a desafiarme a un partido de ajedrez. No le conté nada por sabía que me iba a decir que esas cosas nunca pasaban y que lo había inventado. Recién al día siguiente se lo conté a una amiga y no volví a hablar del tema.

En el verano fuí a Neuquén y hasta la dirección que me había dado. Era una puerta que daba a la planta alta, a lado de una vaquería. No atendieron pero me pareció escuchar que alguien escuchaba.

Volví tres veces pero nunca contestaron al timbre. Me quedé esperando un rato largo enfrente pero no entraba ni salía nadie. Ese verano caminé mucho pero ni noticias. Por supuesto que no la volví a ver nunca. Ha pasado tanto tiempo que cuando lo recuerdo también me tengo que recordar que por entonces casi nadie tenía teléfono. Me parece extraño las cosas que recuerdo con total nitidez, y de las que sin embargo jamás hablo, como no conservo en mi memoria otras que se supone fueron importantes.

2011-10-05T11:48:00.001-03:00

Hay añós en que los días amanecen torcidos.
Se duerme de a ratos
te despiertan sueños que no deberías tener
inoportunos
arcaicos

todo se interrumpe
nunca se puede terminar nada.

las musas emigran
y las arañas arañan
las paredes no contestan

y la proporción
es uno de 365.

Guiones originales de "El Dr. Caligari ataca de nuevo"

2011-09-19T22:12:00.000-03:00

En la entrada siguiente pueden ver como Nacha Vollenweider salva un guión desastroso...

"El Dr. Caligari ataca de nuevo" de Nacha Vollenweider y rvs.

2011-09-19T22:08:00.000-03:00

Subo está historieta que hicimos para 35mm de V de Viñeta, en especial por que la impresión salió medio floja y acá se podrá apreciar mejor el dibujo. mmm... en la versión final el auto está invertido.

AGENDAR: FERIA DEL LIBRO, MARTES 13, 18:30 Hs., PRESENTACION "MAROWAK" DE GABRIEL VON SPRECHER

2011-09-11T12:40:00.000-03:00

Gabriel Von Sprecher:
El martes que viene (13/09) a las 18:30 se presenta en la feria del libro mi "novela gráfica" Marowak" en la Sala Romilio Ribero – Cabildo – Planta Alta —

UNICOMIX Mendoza

2011-09-09T20:35:00.000-03:00

Con Nacha Vollenweider y Lauri Fernández en el Stand de Uruguay (grandes los uruguayos!!!)

YA SE CONSIGUE "ANI", EL NUEVO ALBUM DE HISTORIETAS QUE HICIMOS CON LAURI FERNANDEZ (MENDOZA) EN LLANTO DEL MUDO, comiquería de Galería Cinerama, Córdoba...

2011-09-09T20:31:00.000-03:00

También hasta el domingo en la Fería del Libro de Santiago del Estero. Pronto Districomix la ofrecerá a comiquerías de todo el país, pidan a su comiquería que la soliciten.

La primera presentación fue el sábado 3 de septiembre en UNICOMIX Mendoza (de ese evento subimos imágenes), y el viernes 16 la presentamos en el VIÑETAZO Córdoba.

Cómo dijo Sergio Más: otra edición de lujo de Llanto de Mudo.

Ya se consigue en Córdoba el nuevo libro de nuestro equipo de investigación:

2011-08-27T02:51:00.000-03:00

Desde ayer se consigue en comiquería de Llantodemudo Ediciones, Galería Cinerama, Córdoba: "La fundación del discurso sobre la historieta en Argentina: de la «operación Massotta» a un campo de dispersión" de LUCAS BERONE. Lucas es un capo que forma parte del equipo de investigación sobre historietas argentinas, de la ECI, UNC, que co-dirigimos con Federico Reggiani. El fin de semana que viene en UNICOMIX, Mendoza, y hacia fines de septiembre en Buenos Aires y La Plata.

Dijo Roberto Barreiro desde Chile: "...un librazo!!"

Mi cerebro se ha vaciado de guiones y literatura

2011-08-16T14:50:00.000-03:00

Es por cosas como la que sigue... jee...

BLOQUE 2.

Ante el desarrollo de lo digital, de los hipermedios, hipermediaciones, o como se decida llamarlos; ante las nuevas prácticas que se generan en relación a ellos y las prácticas comunicacionales anteriores. ¿Cómo pensamos el objeto de estudio de la Comunicación Social?

http://www.youtube.com/watch?v=93SgXeu-SeY&feature=share

Monje

Life on Mars

El policía –Sam Tyler- que en el primer capítulo de la serie “Life on Mars” pasa del 2006 a 1973, parece encontrarse de pronto en otro planeta y con ello tiene bastante que ver con la proliferación desde entonces de las tecnologías digitales.

Ahora si Sam Tyler fuera un estudioso, un teórico, un investigador de la comunicación que pasa abruptamente de 1973 a 2011 podríamos pensar que su estado de shock e incredulidad podría ser similar (¿O no?). Si hubiera estado pensando sobre cuál es el objeto de estudio de una línea de estudios como la de Comunicación Social ¿Pensaría que tendría que replantearse la cuestión…?

Pronto descubriría que la digitalización también ha modificado muy fuertemente el desarrollo de las fuerzas productivas, sin que ese desarrollo entre en contradicción con las relaciones sociales de producción dominantes en el capitalismo, al contrario vería que el capitalismo ha logrado que el mercado se convierta en la lógica dominante de regiones donde no lo era antes… Y que además los “socialismo reales” como los conocía en 1973 han dejado de existir…

Quizás empezará a indagar y descubriera que casi todos los aspectos de la vida están ahora conectados a lo digital y que algunos de ellos tendrían que ser considerados en relación a la comunicación.

(Nota al píe, “Life on Mars”, el nombre de la serie –versión británica, hay una remake de E.E.U.U.- es tomado de una canción de David Bowie. Fue planeada para dos temporadas y tuvo una continuación de tres temporadas en “Ashes to Ashes”, título de otra canción de Bowie).

“X- Files”:

Mulder, agente del FBI, plantea: “La verdad está ahí afuera”.

“Fringe”:

Un agente del FBI plantea: “La verdad… es que estamos obsoletos”

(La conexión, explicita, entre las dos series, como “proyectos especiales”, puede verse en el primer episodio de la segunda temporada de “Fringe”)

ESTUDIOS DE COMUNICACIÓN:

Aceleración de los desarrollos

informáticos y de las ofertas en

el mercado

Planificación de la obsolescencia

Desajuste en los estudiosos, investigadores, teóricos

atraso en las investigaciones empíricas

en relación a la aceleración

primacía del

ensayo

“He tardado doce años en completar este libro, ya que mi investigación y escritura trataban de dar alcance a un objeto de estudio que se expandía más de prisa de mi capacidad de trabajo (…) He sido capaz de lograr algún modo de conclusión, aunque sea tentativa (…).” (Castells, 2006: 19)

Los sistemas comunicacionales constituyen algo así como un SISTEMA DE TIPO COMPLEJO EN EXPANSION. Ante la mayor complejidad y la aceleración de los cambios, ante el aumento de los factores intervinientes, aumenta la posibilidad de lo impredecible, del azar y la incertidumbre. Aumentan las turbulencias. Consecuentemente resulta más difícil la planificación y predicción.

Campo del poder

(mundial)

Dominantes-Dominados

Lógica Militar

Lógica del Mercado

(Circulación rápida de dinero y ganancias crecientes)

Utopía tecno-comunicacional de mercado

Medios Masivos Internet y otros recursos digitales

de Comunicación

Cuántica Informática

Biogenética Nuevos

Materiales

Nanotecnologías

Ingeniería Molecular

Si esta comprobado que algo es posible, aunque sea teóricamente, si puede dar réditos bélicos o ganancias VA A SER DESARROLLADO.

Confusión entre

Medio de Soporte Empresa

Comunicación mediática

“As you know Mcluhan never paid to much attention to his famous sentence «the medium is the message» (…). Yet nowdays the Only thing that everybody knows about him is some Cauchy phrases as the «the medium is the message» or “cool and hot medium» (…)

McLuhan was a Genius. The fact that he was not a empirical researcher, but a theorist (…) He oponed new Windows and did not close them. (…) I would said «the message is the medium. (…)” (Castells, reportaje)

“… the best Communications technology in the World cannot help if the institution of th estate do not care about his people and the deployment of technology does no take in consideration human values but Orly commercial values.” (Castells)

Nativos impresos

Nativos cinematográficos

Nativos radiales

Nativos televisivos

Nativos digitales / Inmigrantes digitales /Extranjeros digitales

Diferentes generaciones de nativos digitales.

“La primera ley de Krazberg

dice lo siguiente:

la tecnología

no es buena

ni mala,

ni tampoco neutral.” (Castells, 1969: 92)

OCULAR. Historieta Inédita que hicimos el año pasado con Nacha Vollenweider (Nacha la hizo en tiempo record. La historietista salvaje lo hizo de nuevo)

2011-07-28T22:50:00.000-03:00

MAS TODAVIA: RUTA 22 EN COLORES. RVS/NACHA VOLLENWEIDER

2011-07-20T19:55:00.000-03:00

"ANI", NUEVO ALBUM DE HISTORIETAS CON LAURI FERNANDEZ, EN UN MES Y DOS SEMANAS LO PRESENTA NACHA VOLLENWEIDER EN UNICOMIX MENDOZA

2011-07-20T19:34:00.002-03:00

EN EL ORIGINAL EN LUGAR DE "LAURA" VA A DECIR "LAURI". OTRA SORPRESA DE LLANTO DE MUDO EDICIONES.

LA GRINGA

2011-07-14T22:58:00.000-03:00

Dibujo de Marcelo González

LA GRINGA

La habría cruzado muchas veces, pero recién la descubrí una noche en que teníamos clase de historia en el sótano. Estaba en la hilera de la izquierda, más adelante que yo. Veía sus espaldas, entreveía su cola, me detuve en el pelo largo, castaño, seguramente cepillado todas las mañanas y tardes. Se dio vuelta y me encontré con sus ojos celestes, con sus labios gruesos, con su piel pálida.
Claro que no me anime a saludarla, ni a decirle nada. Entonces, ahora también, decía que yo nunca había levantado a una mina, que las minas me levantaban a mí, pero, tras mucho trabajo.

La volví a encontrar en un práctico de Derecho Penal, estaba en la fila pegada a la mía y se dio vuelta para preguntarme algo.
Quedamos en juntarnos en casa para preparar un práctico. Cuando llegó dijo que no se acostaría en mi cama, porque terminaríamos cogiendo.
Cuando se acostó en mi cama pude penetrar trabajosamente, con lengua los labios gruesos. Le saque la remera y cuando le estaba mordisqueando los pezones se sentó, enojada, y dijo que si le había sacado la remera yo también tenía que sacarme la mía.

Al otro día fui a su pensión, charlamos en un living con piso de parquet y un hogar. En un momento tomó un grueso cenicero de vidrio, lleno de puchos, y lo dejo caer al suelo desde bien arriba, mientras me miraba. Era su aviso de que cortaba.

Luego nos hicimos amigos y cuando nos veíamos nos besamos en los labios. No podía convencer a mi amigo Juan de que no éramos novios, y que sólo nos besamos en los labios en vez de hacerlo en las mejillas.

Quince años después, sentada en un sillón, en otra casa, ya madre de tres chicos, me pregunto porqué nunca habíamos hablado de lo que nos había pasado.

Roberto von Sprecher
Febrero 2008.

Si quiere leer más cuentos de esta época vaya y compre en LLanto de Mudo, comiquería de Galería Cinerama, Córdoba, "Qué boludo". Es muy muy barato.

ESCANEARON "LA DISTINCION", EN INGLES PERO PEOR ES NADA...

2011-07-14T20:19:00.001-03:00

[Descarga del día] Distinction: A Social Critique of the Judgement of Taste. Pierre Bourdieu

sociologiac.net

http://sociologiac.net/

yAAAAA!!!

60 años - 59 - 58 - ....

2011-07-13T00:29:00.000-03:00

60 AÑOS

Desde el martes pasado soy un anciano.

No siquiera puedo escribir todo lo que pienso, pensamiento nihilista pesimista calificándolo en los términos más optimistas, para que no me escriban que “todavía puedo dar mucho” (pero vayan a la mierda, ya di demasiado), que soy “un tipo inteligente” (como no soy recontraboludo tengo claro que soy un boludo y no paso de la mediocridad, más allá de que piense de que la media está por debajo de la mediocridad –uff ahí me van a decir que soy un agrandado-).

Como escribí hace poco “todo lo que pudo ser ya fue”. Si al menos me jubilaran antes de los 65 para no terminar de laburar como un anciano achacoso, como gran parte de los docentes universitarios.

He escrito, en los últimos dos años, un par de guiones de historietas que fue muy saludable, pero nadie empieza a los sesenta, en todo caso creo que con esos guiones cierro una corta y cortada carrera como guionista 1986/87, 1990/1991 y 2010/2011.

Tampoco voy a ser el escritor que quería ser aunque tenga que escribir las taradeces que tenemos que escribir para poder seguir manteniendo el laburo en la universidad. Tengo claro que como docente he sido mediocre, a los que digan los contrarios les recuerdo lo que a veces anuncio en clase, sospechen de sus docentes, si realmente fueran buenos no estarían en Argentina.

Quedan los hijos que están en edad de cortar vínculos y bien que lo hagan.

Dicen que los ancianos pueden llevar una vida plena y reencontrar la felicidad. Pura puta new age. No me rompan las bolas.

Reconozco que tengo baja autoestima, que no creo en nada, que me detesto bastante, que el pesimismo fue siempre mi método.

Los de abajo son los textos que escribí los dos años anteriores:

59 años.

El año pasado escribí un texto sobre todos mis muertos, no… sobre algunos de mis muertos. Quedo como un “texto literario”. Este año ha sido muy distinto y está siendo muy distinto este mes, en particular, entonces no puedo hacer nada que se parezca a un cuento:

Cuando voy a decir cuantos años tengo casi siempre estoy por decir sesenta, ergo si digo cincuenta y nueve bien puedo decir sesenta, y si digo sesenta digo gente ya falta poco para que puedan ir a mi cremación. No… no… ya falta poco para que se enteren de que fui cremado sin haber sabido que me iban a cremar.

Desgraciadamente mi cuerpo me dice que tengo 59 y mi mente no se adapta e insiste en que tiene veinte y pico o treinta.

¿Dónde mi cuerpo me dice que no tengo 25 o 30?

- En que juego un partido de fútbol, sin precalentar por supuesto, y tardo dos meses en recuperarme, y no voy a que un médico me vea las rodillas por que seguro me va a querer hacer operar (claro que lo de las rodillas tiene que ver el fútbol).

- En que mi pelo está como el de Papa Noel.

- En que me canso un poco y como las rodillas tienen un jueguito no puedo caminar tan rápido como antes.

- En que 29 años de docencia me han destruido la garganta, tengo callos en las cuerdas vocales y es crónico e irreversible. Entonces dar clases no es una tortura, pero si lo es el estado en que quedo después de darla.

¿Por qué siguen funcionando las hormonas y el resto? No tendrían que detenerse a esta edad, para que uno lleve una vida espiritual y boluda. Mis hormonas siguen funcionando eso es malo. Los médicos deberían recetar algo para eliminar la libido a partir de cierta edad.

Por eso estoy bebiendo vodka. Buen vodka.

Llegando a esta situación me parece, como me pareció siempre que la cuestión de “prolongar la vida humana” es una cuestión que sobre todo interesa a los laboratorios que se interesan por sacarle guita a la gente que se cree el verso

Sobre que es bueno “prolongar la vida humana”.

Evidentemente me parece una boludez que haya gente que quiera seguir viviendo a partir de cierta edad. Me parece que cuando se empieza a acentuar la distancia entre la edad mental y física es momento de cerrar persianas.

Claro, evidentemente un problema es que la mayoría de la gente tiene más edad mental que física. Cumplen cuarenta pero tienen ochenta en la cabeza, cumplen ochenta y tienen doscientos en la cabeza y entonces es lógico que no puedan ver nada claramente.

No se adonde voy ni adonde quiero llegar con esto. Como la vida: no se adonde voy ni adonde quiero llegar.

Si subo cosas como estas al facebook, empiezan ex alumnos con que me quieren, que fui su mejor profe, que me quieren por que yo les tiraba tizas y decía malas palabras. Pero, todo es en pasado, ya no puedo dar buenas clases. Tengo que usar micrófono y el micrófono me impide hacer el teatro que es necesario para la buena docencia.

Si tengo en claro que como tengo la garganta está hecha pelota no quiero laburar más en la facu, pero hay hijos que ayudar y me quedan seis años para jubilarme y entonces tengo que aguantar.

Escribí, hace poco, de tal forma que pareciera una pelotudez de un borracho: “Siempre estamos solos y no hay amor eterno”. Ninguna novedad, lo se desde que mi cuerpo tenía veinte y pico.

¿Para que escribo? Probablemente por mis dedos piensan, como ya dijo alguien sobre los periodistas, y no puedo evitar que se deslicen sobre el teclado. Es lo que quería hacer en la vida: ser escritor. Pero, no de textos académicos. Ah… ya está por salir un nuevo texto académico que hemos escrito con el equipo. Ves…

Bueno, este año estoy escribiendo guiones de historieta de nuevo y he hecho una amiga en serio, hace mucho que no tenía una amiga nueva en serio.

Otra cuestión importante es que Paúl esta viviendo de nuevo conmigo, es muy bueno, salvo los días que me tengo que levantar a las siete menos cuarto para llevarlo al acelerado. Y claro que la cosa se pone ríspida cuando menciono la escuela y se enoja o cuando discutimos sobre dos películas de John Carpenter, que para él son genial y que para mi son un moco.

Pero me quejo de que el mundo me trata mal por que he tenido que trabajar como una bestia, hacer doctorado, escribir libros, tengo 29 años de docentes, el sueldo no me alcanza para llegar a fin de mes, ya hace dos meses que estamos, con mi hijo Paúl, a arroz, fideos y polenta. Y Paúl me dice que debería haberme hecho colectivero. Tiene razón.

Enseguida me dirán que soy un privilegiado por que podría haber sido un homeless en Groenlandia. Vayan a cagar con ese argumento.

Bueno, pero ya nada importa, lo que me preocupa es que mi familia es longeva por ambos lados y no desearía vivir mucho más. Sólo lo necesario para que mis hijos terminen de estudiar.

Ya cincuenta y nueve son suficientes. Andrés Caicedo se mató a los veinticinco por que no quería ver su degradación. Claro que yo no puedo matarme, tengo hijos… y bueno después tendrían que ir al psicoanalista y si estoy muerto no podría pagarselos.

Lamentablemente el año que viene voy a tener que escribir una “nueva entrada” que se titule “60”, salvo que venga el Apocalipsis, me pise un colectivo, me mate un alumno bochado por décima vez o me falle el corazón.

No estoy inspirado, en un día en que nos demostraron que tenemos grandes jugadores pero una bosta de equipo, y un día en que Paraguay perdió ocho minutos antes del alargue no puedo estar inspirado.

Claro somos un país que tiene algunos buenos jugadores pero es una bosta en su funcionamiento de equipo.

Julio 3, 22:51. No era lo que pensaba escribir pero es lo que escribí.

Robertovs

58 años

Al Vitrola lo mataron no se donde, me contó mi madre, un hecho policial. El cabezón desapareció en marzo del 76. Aidé antes de los cincuenta, una embolia culpa de la 1050. Fabio un cáncer a los 21. El Otito se tiró al canal grande. Rogelio se dio un escopetazo.

Mauricio Huichacura tomó folidol. A Eduardo, que nunca había fumando, lo mató un cáncer de pulmón, antes de los cuarenta. A Miguel, después de pelearlo treinta años, lo terminó matando el cáncer. A Atilio también, pero fue rápido.

Jaime se tiró del quinto piso. Maldonado resbaló, con la moto, en una mancha de aceite en plaza España y se reventó la cabeza.

El primer muerto que vi iba en bicicleta y había chocado con un poste de luz en la entrada al pueblo. Era navidad y llevaba un pan dulce. A la Tía Lili pude verla cuatro o cinco días antes. A mi viejo el cáncer por no ir al médico a tiempo. El tío Juan, tan joven, cuando estaba haciendo un tratamiento para dejar el alcohol. El otro tío Juan tuvo que pasar los últimos años sin una pierna, él que era hombre de a caballo.

Mi compañera de secundaria que se tiró de un edificio enfrente de la vieja Ciencias de la Información. Carlos se suicidó cuando íbamos al primer año de la facu. No recuerdo el nombre del compañero que murió en la guerra de los seis o siete días. A esta chica que fue mi alumna la mató el novio que era policía.

A Paco lo estaquearon hasta la muerte. Isolina se tiró, dicen, de un edificio en México. En la escuelita hay una larga lista, larga, de desaparecidos en la dictadura. Al hermano de la alumna rubia lo mataron en Malvinas.

El tío Carlos y la tía Vicenta se mataron en el camino del desierto y tardamos en enterarnos. El Pocholo se mató, cuando tenía catorce años y era aprendiz de mecánico, en un choque en la bajada de Chichinales, mi madre siempre contaba sobre él hermanito que se había ahogado en una acequia.

Algunos vivieron unos cuantos años y murieron más o menos tranquilamente, si se puede morir tranquilamente. Por lo general a la gente no le gusta morirse. Aunque si vivieron unos cuantos años no tendrían por que quejarse.

MEMPHIS (segunda versión, basada en hechos reales)

2011-06-20T21:13:00.001-03:00

MEMPHIS

Preparamos todo para salir la madrugada siguiente al cuatro de julio. A la noche vimos los juegos artificiales y nos fuimos a dormir temprano. El plan era, en el Ford de los cincuenta de David –un Ford de los cincuenta no era tan viejo a finales de los sesenta-, llegar hasta Menphis, después volver hacía Los Angeles, subir hasta Seatle y volver a Nebraska City pasando por Wyoming, Montana, North y South Dakota. Todo en un mes.

En Menphis buscaríamos la casa de Elvis y montaríamos guardia hasta verlo y trataríamos de que nos firmara un disco. Lo lógico hubiera sido ir primero a Memphis bajando por la izquierda o la derecha del río, pero queríamos pasar primero por Colorado.

No teníamos mucho equipaje, suponíamos que no hacía falta por que era verano. Un par de bolsos y ninguna frazada o campera de invierno. Nos olvidábamos que en gran parte de nuestro trayecto era por las montañas. Eramos jóvenes y lo que nos importaba era salir rápido y livianos de carga. Por lo tanto buena parte del trayecto anduvimos con tres remeras y un buzo encima.

Había leído On the road a los dos meses de llegar a los Estados y no había logrado entenderlo más que a medías, a pesar de que por gracias a la falta absoluta de hispanoparlantes podía hablar o jergear fluidamente. Una cosa me había quedado clara del libro de Kerouac -o era la parte que no había podido entender-: los autos nunca se rompían ni tenían averías importantes, apenas cuestiones menores como, por ejemplo, cuando las luces no le funcionaron durante un rato en la selva mejicana o cuando quedaron empantanados no me acuerdo donde.

Eso sí en On the road no buscaban autógrafos de Elvis. Sabíamos que Johnny Cash que a veces paraba en Memphis estaría de gira, pero por las dudas nos llevamos el disco de Johnny Cash in San Quintín que había salido el año anterior.

Sólo conducía David porque yo no tenía carnet. Los dos habíamos cumplido los dieciocho hacía poco tiempo y la primera meta era cruzar la frontera de Colorado. Allí podíamos comprar cerveza y la revista Play Boy, que en la mayoría de los estados eran prohibidos para menores de dieciocho años. Apenas cerveza, ninguna bebida de mayor graduación estaba autorizada.

A pesar de la prohibición de alcohol hasta los veintiuno en Nebraska, para año nuevo nos habíamos agarrado una borrachera espantosa con vino de California. Además de David, la novia y Brad, había estado Carlos Elizalde un bonaerense que estaba viviendo en Lexington. Un par de veces, el hermano mayor de David nos había comprado vino y lo llevamos, dentro de una bolsa de papel madera, debajo del asiento rogando que no nos parara el buen policía que andaba controlando la moralidad de los jóvenes. No era mal tipo el buen policía pero era muy pesado, generalmente te paraba –por ejemplo si ibas muy rápido (no a mi)- y te hacía subir en el asiento del acompañante y daba unas vueltas dando consejos sobre como cuidarte y cuidar la moralidad, como padre de serie en blanco y negro.

El primer día salimos con la clara meta de llegar a Colorado antes del anochecer. Subimos hasta Lincoln y tomamos la 80 a mil, en Ogallala –recordé que Kerouac la mencionaba- comenzamos a bajar al sur, tomamos la 76 y a las seis de la tarde cruzamos la frontera. En Sterling alquilamos una cabañita. Enseguida fuimos a una store y compramos tres revistas playboy y veinticuatro latas de cerveza. Estuvimos tres días borrachos. No nos importó que la cerveza pronto dejara de estar fría y recién salimos al segundo día para comprar más cerveza. Se suponía que el cajero no nos debía haber vendido por el estado en que nos presentamos, pero lo hizo. El cuarto día vomitamos los dos, decidimos bañarnos, dormir y no tomar más, para poder seguir viaje. Pararíamos en Denver y luego bajaríamos hasta Memphis sin importar que hubiera en el camino.

El Denver en que entramos, tras perdernos un par de veces por las autopistas, no tenía nada que ver con el de Kerouac, además empezó a salir humo del capot. No era humo sino vapor y se nos había roto alguna pieza importante relacionada con el agua, supongo que fue el radiador yterminamos en un taller y hubo que cambiar una pieza que redujo nuestros fondos. Decidimos eliminar a Seatle, donde pensaba visitar a Sharon, y de Los Angeles cruzar a Wyoming.

Mientras esperábamos que arreglaran el auto charlamos con unos chicos que esperaban que repararan su combi. Les contamos nuestra idea de llegar a Memphis para ver a Elvis y nos dijeron que éste estaba actuando en Las Vegas desde hacía unos meses. Nos dijimos que éramos unos pelotudos por no estar al tanto –éramos bastante boludos-, pero el cambio nos venía bien porque acortábamos camino.

Así, apenas el auto estuvo listo, arrancamos para Las Vegas sin que nos importara el Gran Cañón. Mirando el mapa descubrimos que en suroeste de Colorado había un pueblito que se llamaba Marvel. Nos reímos como idiotas haciendo chistes sobre un supuesto letrero que diría “Welcome to Spiderman home”.

En la entrada a Las Vegas volvimos a errar camino y atravesamos unos suburbios de casitas pequeñas que no tenían nada que ver con la imagen de los rutilantes carteles luminosos y casinos. En algún momento logramos llegar al centro y localizar el casino donde estaba actuando. La mala noticia fue que no teníamos edad para entrar en ninguno de los locales donde había juegos de azar y no había ninguno que no los tuviera, incluido aquel en el que actuaba Elvis. Así que montamos guardia en la entrada. A la madrugada estábamos sentados en el suelo cuando se armó un gran revuelo en la puerta, pero lo único que pudimos conseguir ver fue a dos matones con pelo cortado al rape nos corrieran a patadas. Volvimos tres noches seguidas y las dos primeras se repitió la escena, la tercera noche vino la policía antes de que Elvis saliera y nos invitó amablemente a que nos alejáramos del lugar. Con las guardias del Hotel donde el tipo vivía nos fue aún peor.

Nunca pudimos ver a Elvis, nos fuimos a Lakewood y en las afueras nos alojamos en un motel de mala muerte pero con televisión y nos compramos diez packs de cerveza. Recuerdo haber visto una película de Godzila, una madrugada, borracho y acostado en el piso. A la semana decidimos seguir hasta Los Angeles. Después de todo que mierda nos importaba Memphis. En la radio del auto siempre pasaban a Neil Diamond.

leer

2011-06-16T20:08:00.000-03:00

Mientras no escribo por que estoy tratando de terminar una ponencia sobre una historieta y por que tengo que preparar un curso (leeeeeer y peeensarr y ver series de ciencia ficción para inspirarme) lean lo que escribe Gabriel von Sprecher que escribe mejor que yo, si yo a los 17 hubiera escrito así hoy sería Gardel, escribe además de hacer y publicar historietas.

http://pasteldemeta.blogspot.com/

Hay críticas a Ruta 22 (historieta, RVS/Nacha Vollenweider) que nos emocionan por que pudimos emocionar a un lector...

2011-06-04T18:55:00.000-03:00

http://hablemosdehistorietas.wordpress.com/2011/06/04/haciendo-memoria-2-lo-que-no-vuelve-acerca-de-ruta-22-de-von-sprecher-y-vollenweider/

El hombre que quería eliminar la líbido

2011-05-22T15:37:00.000-03:00

El hombre que quería eliminar la libido

Después de varios traspiés en sus experiencias con mujeres decidió que tenía que eliminar la libido de su vida. Era la única forma, pensó, en que volvería a ser soportable.

Poco a poco las cosas le dejaron de interesar. Trabajar. Luego ir al cine. Luego Leer. Luego dibujar. Finalmente un día le dejo de importar vivir y murió. Los médicos no pudieron descubrir la causa y dictaminaron “muerte natural”.

Roberto von Sprecher

Federico R. me aconsejo que escribiera una novela sobre este tema. Quedó un poco más corto. Es que no me interesa demasiado escribir una novela.

2011-05-19T22:57:00.002-03:00

Tratando de ponerlos en un sólo lugar se me borraron varios links, menso... inmigrante digital... ya las voy a ir reconstruyendo. rvs

EL DUO DINAMICO ACTUA EL VIERNES EN RIO CUARTO

2011-05-16T17:01:00.000-03:00

http://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Trillo

2011-05-09T00:37:00.000-03:00

Carlos Trillo (Buenos Aires, 1 de mayo de 1943 - Londres, 9 de mayo de 2011) fue un reconocido guionista de historietas y escritor de Argentina.

Historia de Ana

2011-05-07T21:51:00.000-03:00

Historia de Ana

No se por que me sigo encontrando con Hugo una vez por semana. Por casualidad o por que llama o por que lo encuentro en la peatonal o en el bar de El Ateneo o en el Vía Veneto viendo un partido, pero creo que es raro que pase una semana sin que me lo encuentre.

Nos sentamos en un bar o una confitería. Me pregunta que estoy haciendo o que estoy leyendo pero nunca le presta atención a lo que contesto, ya se que va a hablar de él, que va a escucharse él y que yo como un boludo también lo voy a escuchar. Los bares no tienen demasiado en particular. En El Ateneo hay gente que va hacerse la culta, no hay televisores, van a mostrarse o no, es más caro que Vía Veneto que tiene cinco o seis televisores y es buen lugar para ver los partidos de la liga española o la liga inglesa. Es un bar de viejos, en los setenta estaba de moda y, supongo, que más caro, pero los de los setenta ya son todos viejos y es un bar de viejos, si entra alguien joven es por equivocación. Es más casi todos los que van se conocen. Tratándose de bebidas alcohólicas, aunque las haya, rara vez he visto que alguien pida más que cerveza. En realidad una vez un grupo de españoles se tomo seis botellas de vino, pero eran muchos e iban a ver un partido de Barcelona-Real Madrid. Pero me pongo a hablar de los bares para no hablar de Hugo.

Me hace acordar ese episodio de una de las primeras temporadas de Seinfeld. Del “amigo”, de diez años, de Seinfeld que es hartante y que sólo se escucha a sí mismo y del cual Jerry no quiere seguir siendo amigo… Cuando se decide a decirle que lo de ellos “no funciona” el tipo se larga a llorar y seguirá arrastrándolo como una pesadilla semanal de por vida. Así es con Hugo.

Podría llevar un grabador digital oculto y grabarlo y después hacer “Las Crónicas de Hugo” que, por supuesto, serían un fracaso.

Pide cerveza. Pide Stella Artois. Yo tan temprano no me banco la cerveza, pido un café chico sólo.

- ¿Te acordás de cuándo estábamos en la Cátedra? Sí, maldición, como no me voy a acordar, desde entonces lo vengo aguantando. Entonces tenía que aguantar sus clases donde principalmente hablaba de sí mismo y yo me hacía el boludo cuando los alumnos me miraban como diciendo “¿Qué le pasa a éste?”.

Toma la cerveza despacio y va contando y me mira como reclamando atención.

- ¿Te acordás de Ana? Que fue una de las adscriptas que tuvimos en mil nueve ochenta y cinco y mil nueve ochenta y seis...

- ¿Ana? Pregunto pero me acuerdo bien. Ana era tan linda que hasta los alumnosrompían el protocolo y me decían que estaban enamorados de ella. Pero me la veo venir, me la veo venir… Me va a contar una historia que supone que tuvo, o que cuenta que tuvo con Ana. Se lo tendría que decir, decirle que me lo veo venir, pero no le digo nada. Soy más boludo que Jerry.

No contesto y espero que largue la historia y que termine pronto y tengo que tomar mi café por que si no se va a enfriar. Entonces me cuenta que una noche fue a lo de Ana a ayudarle a repasar la clase que tenía que dar la semana siguiente y que como tenía unos discos, vinilos se diría ahora, de “La Máquina de Hacer Pájaros”, que el no tenía, se llevo unos cassettes para grabarlos, por que Ana tenía guita y tenía un equipazo con bandeja giradiscos y pasacassettes. Eso es cierto tenía un equipazo de música.

Miro el reloj y pienso que todavía hablará una media hora y que tendría que estar yéndome, pero temo que se largue a llorar, o peor que haga una perorata respecto de que no me interesa lo que está contando. Bueno sí… que se queda a comer… bueno que “ya sabés como son estas cosas” y termina cogiendo toda la noche con Ana. Finalmente a los cuarenta minutos me puedo ir tras cinco minutos de dar excusas.

En realidad no recuerdo por que había ido al departamento de Ana. Era el departamento nuevo en el centro. No el que tenía antes donde una vez encontramos una tuca reseca dentro de un Código Civil. Se había mudado hacía poco y todavía no habían cortado el cable al que estaba abonado el anterior inquilino. En esa época casi nadie tenía cable y nos colgamos, sentados en el borde su cama, tenía una cama de dos plazas, viendo una película. Se hizo tarde y los colectivos a esa hora pasaban muy espaciados. Me dijo que me acostara en la otra pieza donde tenía una cama de una plaza con un acolchado buenísimo, tampoco teníamos acolchados como los que tenía ella entonces. Por algo no siguió con la docencia, estaba haciendo buena guita, su laburo no le disgustaba y no le quedaba tiempo. Yo que soy un flor de boludo he seguido con la docencia hasta hoy.

No me podía dormir aunque me había levantado muy temprano y escuchaba como Ana se había puesto a ver otra película. Me había dicho que al otro día se tenía que ir temprano a Río Tercero. Finalmente me levanté y asomé la cabeza por su puerta. Estaba sentada, tapada con la colcha, me hizo señas de que pasara, me dejo la mitad de la cama y me puse a ver la película. Era una película griega en blanco y negro, nunca logré saber que película era. Lo que alcance a ver mostraba como en un pueblito de pescadores repudiaban a una mujer que se estaba acostando con un forastero y la perseguían por la costa al grito de “! Adultera ¡”. Más allá de que pueda sonar interesante era una boludez y sin embargo seguíamos viéndola.

La luz del velador estaba prendida y en un momento nos miramos con cara de “qué pelotudez estamos viendo” y terminamos besándonos en la boca. Primero suavecito y después no. Me acuerdo que me dijo que besaba muy bien y en joda me preguntó cómo había aprendido, y le contesté como Woody Allen en “La última noche de Boris Grushensko”: “Es que práctico mucho sólo”.

Yo sabía que la primera vez nunca acababa y no me preocupe por no tener forro. Ana decía mi nombre mientras cogíamos lo cual me parecía raro siendo la primera vez, y fue la primera y la última. Ella acabo dos veces y me pidió que parara, yo sabía que podía seguir toda la noche, aunque me iba a acalambrar y que no habría forma de terminar. Entonces me baje besando la conchita, era una de esas conchitas metidas para adentro. La acaricie y después le separé las nalgas. Eran blancas y tenía un ano diminuto. Me reí, por un chiste que ambos conocíamos, y afirme que nunca lo había hecho por la cola.

- ¿Cómo estás tan seguro?

- Sí… estoy seguro.

Se río y seguimos jugando un buen rato, nos dormimos en la madrugada y al otro día yo falté al trabajo y ella no fue a Río Tercero. El jueves, después de clase, me llevó en auto, también tenía auto, hasta la puerta de mi edificio. Nos miramos y nos reímos.

- ¿Y ahora?

- Ahora nada…

- Ehh… Entonces por que cogimos la otra noche.

- Tenía curiosidad de coger con vos. Quería coger con vos. Una vez.

NUEVA CRITICA SOBRE RUTA 22

2011-05-06T12:43:00.000-03:00

http://hernancarreras.blogspot.com

Reseñas anteriores:
http://avcomics.wordpress.com/2011/03/01/7178/

http://365comicsxyear.blogspot.com/2011/03/31-03-ruta-22.html

TODO LO QUE PUDO SER YA FUE

2011-04-30T16:56:00.001-03:00

TODO LO QUE PUDO SER YA FUE.

El día ha puesto gris. La humedad y el comienzo del frío me ponen triste. En realidad digo que me ponen triste la humedad y el comienzo del frío pero se que no es eso lo que me pone triste, ni tampoco la sensación de escalofrios que siento en los talones.

Me levanto de la cama, acomodada en una esquina del departamentito de un ambiente, y mientras en el Media Jubox de la PC suena Amelia por Joni Mitchel –triste como la puta madre- me arrimo a la ventana y alcanzo a entrever la plaza del mundo exterior, al que no saldré tampoco este fin de semana.

En realidad lo que me pone triste es que todo lo que pudo ser ya fue. Que ya no habrá nada nuevo, que ni siquiera quiero que haya algo nuevo, que ya nada me interesa. ¿Y si ya nada me interesa por que me pongo triste?

Miro a la biblioteca que cubre todo una pared, desde el piso hasta el techo, y pienso en todos los libros que tuve que abandonar, pero ahí están los de Onetti. El otro día en el suplemento de una revista barata me enteré que, antes de que algún antecesor lo italianizara, era O’nety, irlandés como Walsh. Es un día como tantos de los libros de Onetti, parezco un personaje como los tantos de Onetti, pero ni siquiera tengo la malicia de muchos de ellos. Ni siquiera malicia… Tiene un libro que se llama Cuando ya no importe.

Ni he escrito los cuentos que iba a escribir, ni las novelas… ni he tenido un gran amor. Y ya no puedo emborracharme por que la resaca del día siguiente es insoportable. Todo fue pasando en la inercia y la inoperancia, sin darme cuenta de que esas eran mis cualidades.

Ni he querido demasiado ni me han querido demasiado. Todo fue un engaño, hasta fue cuando pensaba que estaba participando de una revolución que llegaría inevitablemente. Inevitablemente nada llegó. Todo lo que pudo ser ya fue y fue tan poco.

No queda más que hacerse unos mates amargos, acomodarse frente a la computadora y entrar al Facebook.

EN PRODUCCION

2011-04-29T22:19:00.000-03:00

Dice una amiga que la excusa principal en las comunicaciones digitales para pasar a una analógica es "estoy complicado". Bueno, éste ha sido un año complicado y no he podido mantener la producción de cuentos y ensayos pijoteros. Complicado en lo personal y en el laburo. Pero no dejé de escribir y he terminado, en semana santa, el guión de un nuevo álbum de historietas, que puede salga este año. No tiene título todavía... bah hay opciones... y hay que pensar. Creo que va a quedar polenta por los muy buenos dibujos que está haciendo Lauri Fernández, de Mendoza. Acá subo algunas viñetas y algunos que fueron pruebas o diseño de personajes.
Para que no digan que no hay mujeres que hagan historietas. Con Nacha Vollenweider estuvimos en la preparación de la presentación de Ruta 22, que fue además el trabajo final de Licenciada en Plástica (primera vez que se hace con una revista de historietas) de Nacha, que saco un diez. Ademas hicimos una historieta para la revista Clítoris, no se cuando saldrá y otras cosas andan dando vueltas.
Bueno, ahí van, para matar la culpa de no haber escrito cuentos...

PARTIDO

2011-04-21T01:15:00.000-03:00

PARTIDO

El viejo que se ha ubicado en la mesa más próxima al televisor de la izquierda, delante de mi mesa, pero no cerca, está loco como la mayoría de los viejos. Gesticula y crítica permanentemente a los jugadores del Barcelona, con él cual, sin embargo, parece simpatizar, levanta los brazos y trata de involucrar en sus disquisiciones coléricas a los que están en las mesas cercanas.

A punto de comenzar ha entrado una extraña delegación de estudiantes españoles, actúan como estudiantes al menos, andan cerca de los veinticinco la mayoría, que juntan cuatro mesas que en poco tiempo son ocupadas por seis botellas de vino que se van vaciando rápidamente. Hora local casi cinco de la tarde. No puedo contarlos con atención ya que tengo que estar concentrado en la pantalla de la izquierda y ellos están se han ubicado a mi derecha, hacia delante –yo me he atrincherado contra la pared de vidrio del fondo. No deben ser menos de diez, y seguramente son más de diez con las dos chicas que se agregan al rato de iniciado el juego.

El viejo insiste en que Messi es un pecho frío incapaz de avanzar sobre la defensa cerrada del Madrid y hace alguna alusión, que no intento escuchar, sobre su papel en la selección nacional.

El ocupante de la mesa de la izquierda, paralela a la mía, la mesa contra una columna y con un celular de esos de quinientas funciones, conectado a un enchufe del local, parece haber montado allí una oficina. Habla a cada rato por el teléfono y en el transcurso del primer tiempo entran tres hombres que hablan un rato con él y luego se van. No presta atención al partido. Más bien es distraído cada tanto por el viejo gesticulador.

Los de la delegación española son de distintas regiones y se mezclan las pronunciaciones más diversas, la mitad de ella ininteligibles. Hay dos madristas. Son los únicos que no saltan, ni se frustran luego, cuando el Barca mete un gol que es anulado. Excepto ellos todos los del bar parecen alentar a los de Pep. Pep que dice terminado los dos tiempos: “sólo nos falta el gol, sólo nos falta el gol”.

En el entretiempo el bar se llena, parece que la gente va saliendo del trabajo y se detiene a ver el partido, a medida que pasa el tiempo hay más y más gente, ya varios miran desde afuera.

Pido otro café chico sólo y lo bebo sin azúcar mientras miro una póliza.

El viejo se va y se sienta un tipo cincuentón, de esos tipos que desagradablemente empiezan conversación sin que nadie se las pida, y solicita un estado de situación. Pero es un outsider no sabe que es la final de la Copa del Rey. Los muchachos que han suplantado al oficinista que parece haber cerrado operaciones y se ha marchado le contestan y le dan su punto de vista sobre el partido. El tipo agita las manos y pregunta más como si entendiera algo, cuando no hace más que demostrar que no entiende nada. Yo no entiendo por que se ha sentado a ver el partido, o puede que se haya metido en el bar sin darse cuenta, tiene pinta de boludo, y ya en él haya sentido la necesidad de integrarse a la situación.

Comienza el segundo tiempo y permanezco impertérrito y serio, sin hablar, sin embargo toda la concentración no me sirve de nada por que viene ese gol estupido del estupido ese que hace publicidades de calzoncillos, casi sobre el final del alargue.

El viejo que había salido vuelve y encuentra su mesa ocupada y da vueltas contrariado. Los viejos suelen ser tipos que viven contrariados.

Los dos madristas se levantan a gritar el gol, pero viendo que no son acompañados por el resto se sientan en seguida, uno de ellos lleva una camiseta negra con el nombre de Cristiano en la espalda. No entiendo por que la camiseta es negra. Bueno, no se mucho sobre las camisetas del Madrid.

Ya se ha hecho de noche. Hay más gente circulando por las calles, hay más gente esperando los colectivos. Miro la vidriera del negocio de licores que está antes del correo y recuerdo una vez más que mis reservas se están agotando, pero no hay remedio. No hay posibilidad de aumentarlas por el momento.

Partido de mierda. Como estoy un poco contrariado tomo el colectivo diferencial.

Nunca habrá otro como el seis a dos visto en un bar de Zaragoza, sobre eso tendría que escribir un cuento.

TEMPRANITO... A LA CINCO DEL PROXIMO SABADO, SE PRESENTA EN EL ESPAÑA-CORDOBA EN EL DIA DEL CHANCHO.

2011-04-11T00:56:00.001-03:00

LO RECOMIENDO... CONOZCO AL AUTOR.

EL OTRO OLSEN

2011-04-11T00:47:00.001-03:00

mmm... nada nuevo... en la p.406 de Las Reglas del Arte: "El desmontaje impio de la ficción" y el sábado que viene tenemos el Sábado del Chancho. Este cuento lo escribí luego de largos años sin escribir ficción en un bar de Chilecito.

EL OTRO OLSEN

Roberto von Sprecher

Jimmy Olsen mira al mar por la ventana de su finca en Taganana y vuelve a pensar en el joven Olsen, en el que siguió navegando hacia el sur.

Hace, quizás no tanto tiempo, tres hermanos Olsen se dispersaron por el mundo escapando de la hambruna en aquellas islas recostadas sobre un frío mar del norte. Ahora Jimmy Olsen mira desde esas otras islas recostadas sobre un mar caliente, frente a la costa africana. Es tinerfeño aunque su nombre y su apellido no sean españoles, su bisabuelo se quedó en Tenerife, vaya a saber porqué. Quizás porque desde sus costas podía contemplar el mar cálido.

Ya conoce a los descendientes, sus parientes, del Olsen que recaló en la costa de Estados Unidos. Pero, el tercero de los hermanos prosiguió viaje hacia el sur, hacia el Río de la Plata, hacia las pampas que prometían inmensidad; nunca más tuvieron noticias de él.

Entre las historias que le contaba su abuela cuando se iba a la cama, estaba aquella del más joven de los Olsen. Ni siquiera veinte años tenía y puede que por ello fuera el más osado, el que más lejos quería llegar. Cuando arribó a Buenos Aires, imaginaba la abuela, no se detuvo ni un día en la ciudad, se internó en la pampa hasta que la inmensidad y la soledad terminaron tragándolo. Nunca más se supo del joven Olsen y nadie supo dar cuenta de cual había sido su destino. Después del relato, Jimmy cerraba los ojos pero no se podía dormir y se imaginaba al joven Olsen avanzando por la llanura sin final, y pensaba que tal vez aún después de tanto años continuaba avanzando sin poder encontrar donde detenerse.

Es verano y las playas de Tenerife empiezan a estar repletas de alemanes e ingleses. Jimmy Olsen, médico y uno de los propietarios de una prospera clínica, decide viajar a la Argentina. Reserva los pasajes y un cuarto de hotel en el centro de Buenos Aires. Durante dos semanas lee toda la información que puede conseguir sobre Argentina, sobre las provincias pampeanas. Recorre lentamente el mapa, cada uno de los caminos, en verde, en rojo, punteados, y sus bifurcaciones. Memoriza itinerarios y nombres de ciudades. Imagina el itinerario del joven Olsen, se detiene en General Acha, retrocede hasta el puerto de Buenos Aires y vuelve a empezar, se detiene en Carmen de Patagones y vuelve a empezar.

Cuando anuncian el inminente arribo al Aeropuerto de Ezeiza, Jimmy piensa que debería haber llevado más abrigo y que antes de emprender la búsqueda pasará por una tienda. Mira por la ventanilla, pero la pampa se le ha extraviado en un horizonte de edificios.

Desciende del avión. Sellan su pasaporte y, antes de pasar por la revisión de equipaje, ve dos hombres de trajes oscuros, gruesos bigotes profusos y anteojos negros, que se dirigen a él. Lo saludan y él asienta con la cabeza. Adivina que lo esperaban a él, pero a otro, e intuye que en ese preciso momento empieza su periplo por las pampas, y a cumplirse su destino.

No hablan, no preguntan. Jimmy se sienta en el asiento trasero del automóvil. Se detienen frente a un edificio del centro, de reojo alcanza a ver un escudo sobre la puerta de entrada, disimula que esos lugares le son extraños. Se muestra impasible y ausente. Acompaña a uno de los hombres de bigotes por largos pasillos con olor a kerosén. Le parece escuchar el eco de lejanos gritos, de lamentos y sollozos. Abren una puerta de doble hoja, con vidrios esmerilados y pintada de amarilla. Sabe que tiene que entrar. Le señala una mancha oscura en el fondo de la habitación y le dice “Bueno... ahí está". Escucha el ruido de la puerta que se cierra y queda solo. La única luz mortecina proviene de una lampara puesta en el suelo.

Jimmy permanece inmóvil cerca de la entrada y luego de una eternidad avanza hacia el fondo de la habitación. Le pesan las piernas y brazos, se siente como si una masa oprimiera su cuerpo, le duelen los ojos. La mancha oscura va tomando forma. Es una mujer desnuda encadenada al elástico de una cama, parece dormida o desvanecida. Al lado una silla y una mesa. Ahora se da cuenta de que las paredes están recubiertas de azulejos hasta la mitad de su altura. Un balde con agua sucia en el suelo. Trata de evitar mirar sobre la mesa, adivina un aparato con cables y pinzas...

Avanza pesadamente y observa a la mujer de cerca. Su cuerpo hiede a transpiración, orina y miedo. Es joven, muy joven, no más de veinte años. Su cuerpo está cubierto de heridas y moretones. Jimmy permanece inmóvil, quizás quince minutos quizás una hora. Luego la mujer despierta, lenta y dolorosamente, y cuando lo ve comienza a gritar desesperada. El se refugia en un rincón, siente terror, transpira en frío.

Más tarde entra alguien de uniforme. Le pregunta si ha hablado

y él niega con la cabeza, mirando al piso. El uniformado acerca las pinzas y los cables a los pechos de la mujer, mueve algo y el cuerpo se sacude convulsivamente. Repite la operación y luego se acerca a Jimmy, parece no entender que hace en un rincón, sacude la cabeza y dice "una hora más y será tarde". Se va. La mujer ahora solloza interminablemente.

Trata de calcular el tiempo. Piensa en levantar la mano para ver el reloj, pero no lo hace. Quizás pasan quince minutos o una hora. La puerta vuelve a abrirse y entra una persona de su estatura, traje azul, anteojos oscuros y pelo rojizo como el suyo. Se para frente a él y lo mira, inmóvil. Luego de unos segundos, que le parecen eternos, Jimmy levanta la vista y pasan largos minutos mirándose.

Finalmente el otro Olsen se saca los anteojos. Jimmy ve que esos ojos son sus ojos. El otro saca una pistola, le apoya el caño en la frente y, sin dejar de mirarlo, dispara. Jimmy piensa que su sangre va a manchar el traje del otro Olsen. Sueña que avanza por la pampa desolada, sin poder detenerse, como en las historias de su abuela.

semana

2011-04-10T16:03:00.000-03:00

Terminó una semana feliz. Nacha Vollenweider, con Ruta 22, como trabajo final de Plástica del la Escuela de Artes de la Universidad Nacional de Córdoba marco un hito al ser la primera revista de historietas que es presentada como tesis y se recibió con un diez. Tomamos mucha cerveza... varios días.

RUTA 22

2011-03-31T21:23:00.001-03:00

Una nueva crítica de Ruta 22, nos leyó Andrés Accorsi:

http://365comicsxyear.blogspot.com/2011/03/31-03-ruta-22.html

Y LUEGO DE LEERLA VAYAN A VER LA MUESTRA DE NACHA VOLLENWEIDER, hasta puede haber dibujitos mios como el de la parte superior izquierda del flyer, LA CHARLA QUE VAMOS A DAR CON NACHA Y PABLO GONZALES PADILLA. Y DESPUES PUEDEN PREGUNTAR TODO LO QUE QUIERAN. Y FIRMAREMOS EJEMPLARES.
Y AL DIA SIGUIENTE UN TALLER DE HISTORIETAS.

LOS ESPERAMOS

PRESENTACION

2011-03-30T19:32:00.000-03:00

EL PROXIMO MARTES 5 DE ABRIL A LAS 18 HS., EN EL ESPAÑA CORDOBA INAUGURA UNA MUESTRA DE NACHA VOLLENWEIDER, Y A LAS 19:30 SE PRESENTA EL ALBUM DE HISTORIETAS RUTA 22.
LOS ESPERAMOS

CONGRESO

2011-03-07T12:42:00.000-03:00

http://www.sagasfantasticasunc.blogspot.com/

I Congreso Nacional sobre Neoépica

II Congreso Internacional “Sagas Fantásticas”

Entre el mito y la neoépica

4 y 5 de agosto de 2011

Participan

Enrique ALCATENA

Liliana BODOC

Elena BOSSI

Angélica GORODISCHER

Sylvia IPARRAGUIRRE

Stella Maris POGGIAN

Perla SUEZ

CRITICA DE ANDRES VALENZULEA,, EN "CUADRITOS, PERIODISMO DE HISTORIETA", SOBRE RUTA 22 DE VON SPRECHER-VOLLENWEIDER

2011-03-01T12:07:00.000-03:00

ANDRES VALENZUELA HACE UNA CRITICA MUY INTELIGENTE, y favorable, DE NUESTRO ALBUM DE HISTORIETAS RUTA 22:

http://avcomics.wordpress.com/2011/03/01/7178/#comment-6065

OMAHA (UNA HISTORIA VERDADERA)

2011-02-27T22:04:00.000-03:00

Vuelvo a subir esta historia, con algunas correcciones mínimas, para mi amiga santafesina y beatlemaniaca Andrea.

OMAHA (una historia verdadera)

Los hechos que escribo a continuación me fueron relatados por un amigo (no por el conocido de un amigo) que actualmente vive en Omaha, Nebraska.

En 1964, 1965 y 1996, Los Beatles hicieron giras por los Estados Unidos. Después de cada presentación elegían entre las fans que los esperaban histéricas y ansiosas a la salida. Hacían pasar a las que más les gustaban, se iban al hotel, se duchaba, comían algo y luego se iban a coger. Generalmente eran adolescentes de los últimos años de la secundaria. Ciertamente que los miembros de la banda, por entonces, eran muy jóvenes.

Peter Brown, miembro del equipo que acompañaba al grupo, relata -en el libro que lleva el nombre del grupo musical- que durante la gira tocaban, ingerían –por lo general- anfetaminas[1], y cogían, cogían y cogían. Cada noche con chicas distintas. Brown comenta que, sorprendentemente, nunca hubo un escándalo, nunca nada de esto tuvo espacio en la prensa y ninguna de las chicas realizó reclamo alguno. Ellas se iban felices de haber cogido con un Beatle y las esposas permanecían en Inglaterra.

Después del recital en Omaha, comieron y, cada uno en su cuarto, se dedicó a la adolescentes elegida. Todos contentos. Por coincidencia todas las chicas iban al mismo grado de la misma escuela. No existía el SIDA, los cuatro estaban extasiados con la gloria, siendo que todos habían sido unos patanes –termino que usó mi amigo- de Liverpool y a ninguno se le ocurría usar profilácticos.

Según me contó mi amigo, que decía saber todo de muy buena fuente, las cuatro chicas quedaron embarazadas esa noche y luego tuvieron sus bebes. Fueron todas mujeres, con pocos días de diferencia. He sido testigo de tantas coincidencias en mi vida que esta parte no me resulta inverosímil. En esa época no existían los estudios de ADN para realizar reclamos, de cualquier manera, a ninguna de las madres se le pasó por la cabeza entablar pleito, en realidad estaban más que felices.

Hasta acá la historia no sería nada de otro mundo. Pero mi amigo me dijo que, hacía los quince, las chicas que iban a la misma escuela, sin saber sus historias, sin saber quiénes eran sus padres

-porque las madres nunca se lo había revelado-, formaron un grupo de heavy metal. Durante unos cuantos años el grupo tuvo cierta popularidad en el medio oeste estadounidense, pero no lograron tener reconocimiento a nivel nacional. No era época en que los hombres aceptaran fácilmente a mujeres en el heavy metal.

Ante mi insistencia mi amigo me reveló que los hechos le fueron narrados por su suegra. Cuando me contó la historia, nos habíamos encontramos por casualidad en Madrid, y terminó confesando que estaba orgulloso porque pronto iba a tener un hijo que vendría a ser nieto de John Lennon.

En julio voy a viajar a Estados Unidos por un par de meses y voy a estar unos días en la casa de mi amigo en Omaha, Estado de Nebraska. Cuando vea los rasgos de su hijo, que ya ha cumplido diez años, quizás termine de creerle.

Roberto von Sprecher.

[1] Varios testimonios coinciden en que fumaron marihuana por primera vez con Bob Dylan, aunque John ya la habría probado, y que Peter Fonda les hizo probar LSD en su casa de California.

El último cuento de ciencia ficción (remake)

2011-02-19T22:27:00.006-03:00

EL ULTIMO CUENTO DE CIENCIA FICCION[1]

(segunda o tercera versión: 2011)

(Una versión de este cuento fue publicada en el librito “Que boludo”, seguramente algo diferente a ésta y a la primera que se publicó, probablemente, en este blog, me da fiaca buscar y comparar…)

(en esta versión he agregado cosas absolutamente innecesarias, en contra del más que razonable principio que indica que toda corrección debe eliminar aquello innecesario.)

(comienza la historia)

La noche anterior Dante había tenido una pesadilla en la que todo lo que había a su alrededor se iba secuencialmente destruyendo. Primero la luz que empezaban a titilar, después los caños del agua, finalmente se rajaban las paredes. Como siempre se despertó transpirando y pensando que nunca podría sacarse la suciedad de encima.

Pero, a pesar de la pesadilla, esa mañana pudo terminar de arreglar la PC. Al leer en la pantalla el título “El último cuento de Ciencia Ficción”, por primera vez en largo tiempo Dante Hagrimbó sintió algo así como satisfacción. Y ello a pesar de que podía ser considerado desesperante ser el último hombre en escribir el último cuento. No tendría lectores.

Entrevió por las rendijas de la persiana que afuera la oscuridad seguía siendo absoluta. Negro sobre negro. Volvió a sentarse frente a la computadora que había hecho funcionar con una batería que no duraría más de tres horas. Era el tiempo que tenía para escribir el último cuento de ciencia ficción.

Casi inmediatamente percibió el sonido, inconfundible en el silencio absoluto que lo rodeaba, de alguien que se sentaba en la silla de madera que estaba de detrás suyo. Sus neuronas parecieron sumirse en un torbellino descontrolado. Aquello era imposible. Estaba seguro que era el ruido de alguien al sentarse, pero ya no quedaba nadie. Pensó que ya no tenía la escopeta de caño recortado sobre la mesa, ni el viejo 38. Los había guardado en el ropero, ya no hacían falta.

Se dio vuelta lenta y prudentemente. Sólo le quedaban sus puños o sus píes para atacar al invasor. Pero quedo boquiabierto: Juan Salvo lo observaba atentamente con la cabeza algo inclinada sobre el pecho.

-Me parece que debes ser un escritor o algo así. Una vez conocí a un guionista de historietas.

Hagrimbó pensó:- “!La reputa madre que lo parió! ¡Me queda un rato de baterías y justo se aparece este tipo¡”. De cualquier manera, trato de mantenerse calmo y atento al visitante.

- En algún lugar me llamaron “el Eternauta”. ¿Puedo contarte mi historia? No molestaré mucho, sólo un rato. Después necesitaré descansar…

- Ya se que sos el Eternauta y también como te llamas, o te llamabas: Juan Salvo. Y decime… ¿Sabés vos adónde fusilaron a Oesterheld el en 78?.

- Pero, es que entonces yo...

Unas lágrimas corrieron por las mejillas de Salvo.

-Está bien, disculpa. Te voy a servir un trago, y empezamos de nuevo.

Dante Hagrimbó fue hasta el ropero y lo abrió lentamente. Juan Salvo estaba abatido. Lentamente sacó la escopeta de cañón recortado y con un disparo preciso le voló la cabeza.

Luego se sentó de nuevo ante la computadora. Le quedaba menos tiempo para escribir “El último Cuento de Ciencia Ficción”.

[1] El título del cuento, aunque seguro alguno lo habrá pensado antes, pertenece a Diego Agrimbau, el guionista de El Asco (Dante Ginevra fue el dibujante) y surgió de los comentarios a una entrada que hizo en su blog respecto de las reflexiones de Capanna sobre el fin de la ciencia-ficción. Yo prometí escribirlo. No lo pensé, pero luego Diego comentó que para ser realmente el último tenía que terminar primero con el Eternauta.

El cubrecamas (primera corrección)

2011-02-13T11:44:00.001-03:00

Dado que estoy subiendo poca narración (estoy haciendo guiones de historietas y otros menesteres) y pensando que muchos de los lectores nuevos, o más o menos nuevos, puede que no haya ido a la primeras entradas antiguas, voy a volver a subir algunos cuentos y, de paso, hacerles alguna corrección, como a éste:

EL CUBRECAMAS

Me resultó extraño que fuéramos a lo del abuelo un día de semana. Almorzábamos con él, tío Francisco, tía Meli, Laura y Tere todos los fines de semana, pero nunca durante la semana por que todo el mundo trabajaba.

Cuando llegamos los grandes se besaron y se abrazaron, tampoco era habitual que se abrazaran y se fueran a la pieza del abuelo dejándome sólo. No me saludaron ni me dieron ninguna indicación, así que me fui al cajón donde el tío guardaba las Tony y me puse a leer un episodio de Johnny Hazard.

Debía tener, creo, siete años o por ahí, porque ese año había empezado la escuela y ya había pasado bastante desde que me regalaran, para reyes, la bicicleta con el banderín de Boca Juniors Campeón 1954.

Al rato salieron, mi padre y tío Francisco adelante. Las mujeres se fueron a preparar mate, el abuelo se sentó mirando el piso y tomándose las manos sobre las piernas. El sombrero inclinado sobre los ojos. Las chicas dormían. Me hicieron señas de que los siguiera y subimos al Ford 35, la mañana estaba fría y las chapas del auto más frías aún.

No anduvimos mucho, apenas medio kilómetro y entramos en la chacra de los padres de Tía Meli. Me dijeron que esperara afuera.

Salude a los perros, pero tenía frío y me fui a buscar la puerta de atrás. La casa era de cuatro habitaciones chicas, sin revocar por afuera y casi sobre la acequia, alguien me había dicho que no convenía hacerla allí por las raíces de los álamos.

La puerta de chapa estaba abierta. Entre sin hacer ruido, apoyando suavemente los píes como había aprendido en las historietas de Hazard. El pasillo tenía revoque grueso hasta en el piso y pensé que me convenía ir a la pieza de Betty, la hermana menor de la tía Meli. Tenía dieciséis años y no la veía muy seguido, pero sabía que no iba a hacerme problemas si me metía en un rinconcito de su cama. Estaba frío y la casa era helada.

Abrí despacito para no despertarla. Tenía el cubrecama cubriéndole la cabeza. Debía tener mucho frío. No se porque, en lugar de meterme sin tratar de que se notara, en un rinconcito, levante un poco la colcha. Me sorprendí un poco, la cara de la Betty parecía una estatua y los labios estaban morados. Era muy linda. No pude evitar tocarle un cachete. Estaba helado. Frío, muy frío y pensé que hacía falta una estufa a leña en esa casa. Me asuste un poco cuando me di cuenta de que no estaba debajo de las frazadas sino que sólo estaba cubierta por el cubrecama y desnuda. Bajé un poco la frazada, estaba empezando a temblar. Nunca había podido ver sus tetas aunque las hubiera adivinado, eran redonditas y terminaban en un conito con los pezones parados. No pude evitarlo, cerré mi mano despacito sobre una de ellas y al instante quede congelado, como si un fierro helado me hubiera atravesado el cuerpo de lado a lado. Saque la mano rápido pero seguía congelada, subí la colcha y salí sin cuidarme en no hacer ruido. Afuera corrí hacía la acequia, mi mano parecía ser de otro cuerpo era algo rígido, azul, de hielo. Me arremangué, la embarre bien y la refregué con la otra mano un rato largo, cada vez tenía más frío y cuando terminé de sacarme el barro sentí un dolor terrible, tan fuerte como las ganas de hacer pis y fui detrás de un frutal.

Temblando me quedé parado al lado de la puerta del auto. Antes que salieran de la casa escuche que decían algo sobre un vaso de Folidol.

Cada vez en mi vida que he tocado una mujer desnuda he vuelto a sentir que tocaba el cadáver helado de Betty.

Roberto von Sprecher. Junio 14, 2008. Primera corrección febrero 13, 2011.

LA CASA ENTRE LOS ARBOLES

2011-02-05T23:09:00.000-03:00

La casa entre los árboles

El dice que en el verano en el campo hace más calor que en el pueblo y que en el invierno hace más frío. Dice que lo puede demostrar. En cada punta de la glicina tiene un termómetro, uno en el sur otro en el norte. ¿No se por que no ha puesto otros en el este y en el Oeste? Después de todo no deben ser tan caros. En cuaderno de tapas gruesas y papel verde con arañas tiene anotados día por día la temperatura a las ocho de la mañana, a las doce, y las seis de la tarde. Una columna señala el día otra las horas con otra la temperatura en el campo, otras la temperatura en el pueblo. La escucha por la radio.

Ese verano hicimos una carrerita con la Eva hasta el tanque, sentíamos los píes volando sobre la arena caliente y nos apurábamos más. Creo que sólo me acuerdo de nuestros píes corriendo. Ella trepó a la pila de ladrillos, apenas consolidada por un cemento mal puesto. Yo no me zambullí, me tiré nomás.

Al rato apareció la Zuni caminando despacio y marcando el piso con una rama, venía para el lado del tanque pero parecía que podía ir para cualquier otro lado. A lo lejos en la glicina podía adivinar su sombra, sentado con una botella de cerveza negra sobre la mesa, mirando para el otro lado, para el sur.

La Zuni era cuatro años más grande que nosotros. Cuando llegó a la pila de ladrillos y se saco primero el vestido y después la bombacha y se metió así, desnuda… No quedamos apoyados en un costado del tanque mirándola, tenía las tetas más grandes que nosotros, nosotros teníamos apenas los pezones y además teníamos puestas las mallas. Nos miraba y se reía y daba vueltas y vueltas en el agua. Al rato apareció Eduardo, parecía que iba a bañarse, pero miró y dobló para el lado de la casa.

Desde el camino lateral se veía la casa a unos trescientos metros, entre los árboles, un poco más atrás el molino y el tanque australiano y más allá los silos. Para ver el frente de la casa había que entrar, pero estaba cerrada con candado. Había que tocar bocina y esperar a que él mirara y fuera a abrir, o que viniera uno de los peones a avisar que andaba en uno de los cuadros y que habría que esperar un rato.

Ese otro verano estábamos en la casa de Los Reartes. Yo había discutido con el Luis y caminábamos con Eva hacía los pinos y se hizo de noche mientras caminábamos. Yo no quería pensar y seguí caminado despacito. Me tomó de la mano.

- Espera que no veo nada.

Y después se puso atrás mío y me puso la otra mano sobre el estomago y fue bajándola despacito.

Desde el camino lateral apenas se veía la casa entre los árboles. El decía que los veranos eran cada vez más calurosos. Ese otro verano quien no hubiera escuchado el crack sólo habría visto que, en dos tandas, los loros barranqueros se levantaban de los árboles y se alejaban de la casa.

- ¡Crack¡

No se veía nada y yo no estaba segura hacía donde debíamos ir para volver a la casa de Los Reartes.

Febrero 6, 2011

Cómo bañarse sin agua

2011-02-04T00:52:00.004-03:00

Hacen cincuenta grados de calor aquí, cama, computadora, libros, historietas, despertador, cuaderno, lapiceras, silla, botines, zapatillas, chinelas… todo junto en una pieza, mientras el resto está destruido, lleno de polvillo, no se puede usar ninguna canilla, ni el inodoro, y afuera parece fresco para ir a bañarse debajo de la manguera.

Eso sí anda Internet. Voy a buscar en el Google como bañarse sin agua, seguro que algo sale.

El problema va a ser cuando me despierte a las cuatro de la mañana y me levante sin pensar ni despertarme a hacer pis. Bueno no va ser problema mientras no apriete la palanca del desagote.

Mañana me lavo con la manguera y me voy a la mierda, me voy a un bar y a otro bar, pero tendría que ir a la casa de alguien. Tendría que poner una toalla en el portafolio y los capítulos de Seinfeld.

Entonces mañana no voy a poder trabajar. Ya no me banco estar en esa compu con la que la otra no quiere compartir documentos, con un calor agobiante por más que funcione el ventilador todo el día.

Veamos que contesta Google a la pregunta de “cómo bañarse sin agua”:

“En las farmacias venden unas toallitas que son para los bebes, pero la podes utilizar vos en caso de extrema necesidad, esas toallitas vienen con jabón, te compras botellas de agua mineral sin gas las mojas en esa agua y te podes bañar perfectamente, hoy en los Sanatorios que las personas no se pueden levantar para bañarse las usan las enfermeras y son fantásticas te lo digo porque yo las tuve que utilizar cuando mi esposo estuvo tres meses en la cama y no podía caminar, y yo las usaba y hasta el pelo le lavaba. Así que no tenes escusa para no hacerlo, VAMOS SE VALIENTE Y A BAÑARSE AMIGO!!!!!!!!!!!” http://es.answers.yahoo.com/question/index?qid=20090404163944AAYWDur

Hay otras sugerencias… pero la de las toallitas es la más razonable.

Pufff… como no guarde las toallitas del avión el ante año pasado…

Ya puse una moda en el portafolio y una toalla… y busque la afeitadora. Pero, me tengo que quedar a esperar que traigan el material y después acompañar al albañil a comprar el otro material.

La vida moderna de Rocko… o Rocco…

Ruta 22 (anexo)

2011-01-28T00:40:00.000-03:00

Ruta 22

Anoche y esta noche he leído por primera vez (todo junto, todo seguido) el álbum de historietas (Ruta 22) que hicimos con Nacha. Ella dice que es nuestra hija, demoró nueve meses, con el Viñetazo y otras historietas cortas entre medio.

La he leído dos noches, de corrido, despacio, y cosa que casi nunca me ocurre, casi estoy satisfecho con la historia, si no fuera mía diría que la historia está buena. Quizás entonces no debería volver a escribir nada. Como cuando pinté con acrílico hice cuatro pinturas que me gustaron y no volví a pintar más, de haberlo hecho seguramente hubiera estropeado lo anterior. Ninguna hubiera estado tan bien.

En realidad no se si estoy satisfecho con la historia o es que la historia me hace mierda cada vez que la leo. Aunque sólo parte de la historia sea real el personaje, Marcos, soy yo. Nacha me dibujó a mi y la historia termina como ese viaje moribundo a Bahía Blanca en 2008, cuando la tía Lily estaba agonizando.

Nacha me pidió que le hiciera un guión a fines de 2009, y, en 2010, después de hablar por teléfono, o mandarnos mail, nos juntamos en El Ateneo (por supuesto ella pidió una birra). Todavía se acuerda de que se me escapo alguna lágrima cuando le contaba la historia que pensaba que podía ser.

Le había preguntado, si tiene que haber sido por mail, que tipo de historia le gustaría y ella me dijo que como Ford 35, una historia que había escrito en mi blog y que se corresponde bastante con el episodio dos de Ruta 22.

El que iba a ser el primer episodio, que Nacha dibujo de nuevo con otro estilo menos plástico, más entre historieta y plástica, entre el boceto y el terminado (ese es su estilo)… él que iba a ser el primer episodio terminó siendo el último.

Es una historia triste, para mí al menos. Cada vez que la leo termino lagrimeando. Si yo soy el personaje podría decir, como leí en algún lado, una vida inútil. ¿Lloro por todo lo que recordé en ese viaje moribundo y/o por que mi vida ha sido una vida inútil? Sería pretencioso afirmar que fue útil. ¿Al fin y al cabo alguna vida es útil…?

Eduardo Batistella

2010-12-29T10:32:00.000-03:00

Eduardo Batistella (1)

Había ido a esa ciudad, que remotamente me resultaba parecida a Rosario, a un congreso.

Cuando salía del negocio de juguetes y entretenimientos, al que pensaba volver más tarde, casi me tropecé con él ¡Era Eduardo Bastistella! Hacía más de dos décadas que no lo veía y estaba igual que entonces. Lo abracé, pero el no respondió con la misma efusividad, me trato como si me hubiera visto ayer.

- Vení, que quiero ver aquel juego y me indicó una caja rectangular en la parte superior de un estante.

La caja era rara. Se abría en dos partes que estaban articuladas por alguna bisagra invisible a la vista. En la mitad del lado izquierdo había un rompecabezas que mostraba a Lenin, visto desde arriba y atrás, con el puño hacia delante y hablando a una multitud con banderas rojas. Pero las piezas del rompecabezas iban reacomodándose, sin que uno las tocara, y mostrando nuevas imágenes de la revolución soviética. Esas imágenes me hicieron pensar que era un juego viejo pero seguramente muy ingeniosamente diseñado, como una especie de cubo mágico y cuyas piezas se ponían en funcionamiento, mecánicamente, al abrirlo. En el mismo lado y en la parte derecha tenía juegos de cartas que habría que descifrar, figuras de metal, algunos objetos que no podía identificar. Eduardo lo manipulaba con habilidad y se iban produciendo otros cambios, como había sucedido con el rompecabezas de Lenin.

No deben haber pasado más de dos minutos cuando Eduardo me pasó el juego y me dijo que se tenía que ir pero que luego volvería.

Busqué los datos del juego y al cerrarlo en la parte superior pude leer una pestaña de cartón que se levantaba y tenía escrito:

- “Leer sólo si está muerto”

Puse apresuradamente el juego de nuevo en el estante, se empezaba a desarticular y desarmar, miré para atrás para ver si el dueño me estaba mirando. Efectivamente lo hacía pero sonreía, no parecía molesto por que hubiera dejado la caja casi desarmada.

Recién entonces pensé que Eduardo había muerto hacía veinticinco años atrás de cáncer de pulmón, cuando tenía treinta y cinco y estaba esperando un hijo al que no llegó a conocer.

Roberto von Sprecher

(1) Está historia, tal como la he escrito, la soñé hace quince minutos. Eduardo murió, efectivamente, hace veinticinco años.

Cuando, en la última parte del año mil novecientos setenta y cinco, se produjo el levantamiento del Brigadier Capellini, un simulacro de lo que vendría en marzo del año siguiente, estábamos esperando para rendir una materia, sentados en la escalera que iba al sótano-aula, con Eduardo y la Gringa. El intento de golpe todavía no había fracasado y dije:

- Ahora nos matan a todos.

En algún lado, no recuerdo donde, tengo una foto con Eduardo cuando nos dieron el título, en la colación de grados de Ciencias de la Información de 1980. No hay imágenes suyas en internet, tampoco ninguna referencia por escrito.

Todo es Historia. 3.0

2010-12-18T21:38:00.002-03:00

El miércoles pasado, 15 de diciembre de 2010, la cana de Córdoba lo cagó a palos a Lionel. Garrotazos, patadas y demases. El trataba de protegerse la cabeza con los brazos.
Lionel es un chico tranquilo y buena onda. Luego se lo llevaron preso.
En la peatonal de la calle Dean Funes quedó tirado su morral igualito al de mi hijo Paúl.
A otros también les dieron con esos nuevos palos que usan ahora, al que podía lo arrastraban de los pelos, también a las chicas, se ve que a los canas eso les gustaba.

Todo es Historia. 2.0

2010-12-18T21:34:00.000-03:00

Cuando Perón despotricó en la plaza contra la juventud maravillosa lo mirambos en TV blanco y negro. Nos dimos cuenta de que empezaron a censurar el sonido cuando se alcanzo a adivinar aquello de "¿Qué pasa, qué pasa General, que está lleno de gorilas el gobierno popular?. Luego no se entendió, pero alcanzamos a entender por que no pudieron evitar del todo que se viera que gran parte de la plaza se estaba vaciando.

Todo es Historia. 1.0

2010-12-18T21:29:00.000-03:00

Cuando lo mataron a Rucci celebramos alborozados. Casi me abrazo con el Gordo Cortona. Claro que no lo hice por que por entonces los hombres, salvo que fueran familiares y se tuvieran afecto, no se abrazaban ni se daban besos en la mejilla.
Y le dije al Gordo lo que todos decían: "Muerto el perro no se acabó la Rabia" que luego fue tapa de una revista que creo se llamaba Ya! y, de nuevo creo, había reemplazado a Descamisado.

UN POCO DE AUTOBOMBO, SUBO LO QUE SUBIO LLANTO DE MUDO AL FACEBOOK

2010-12-17T18:04:00.000-03:00

Fotos de Llantodemudo Ediciones - Fotos del muro

Para cerrar el año como locos! El librazo de Roberto von Sprecher y Nacha Vollenweider, RUTA 22! Ya sale ya sale (junto con el de Sala che!)

2010-12-05T19:51:00.000-03:00

Presentación del libro “HGO: de El Eternauta a Montoneros”

Posted on 28 Noviembre, 2010 by joandemena|

El libro editado por nuestro Proyecto se presenta en Buenos Aires el día 11 de diciembre de 2010 a las 19:00 hs, en la “Plataforma de Pensamiento e Interacción artística La Dársena” (http://plataformaladarsena.blogspot.com/).
Mario Bravo 298 (Almagro, Ciudad Autónoma de Buenos Aires)

Habrá algún refrigerio, dirán las palabras de rigor los editores del libro y, sobre todo, despediremos el año con alegría, que esa y no otra es la razón para presentar un libro: juntarse con amigos y pasarla bien.

(Los datos del libro, y los puntos de venta, disponibles aquí): http://historietasargentinas.wordpress.com/

CONCURSO NACIONAL DE HISTORIETA HGO 2010

2010-11-29T22:56:00.000-03:00

A pesar

2010-11-13T01:42:00.000-03:00

A pesar

de que se

que son estupideces fútiles

que nos hicieron creer,

a pesar

de que se

que son historias

que llevan a

carreteras cerradas,

a pesar

de que se

que nada es importante,

a veces

me angustía

saber que nunca

voy a volver a acariciar un rostro

durante horas

ni hundirme en unos labios

en un sexo.

pero tarde o temprano

recapacito,

se que no hay nada ni nadie

que todo

hasta lo que escribo ahora

es vacío sobre vacío

ADSL (un día sin internet)

2010-10-30T11:50:00.000-03:00

ADSL (o un día sin Internet)

Todo indica que el hecho es inevitable. No hay teléfono desde la mañana y son la diez de la noche. Pero el teléfono tiene escasa importancia, lo serio es que al funcionar tampoco funciona el ADLS y por lo tanto no tengo Internet.

Tengo parte del trabajo para hacer en el disco duro de la computadora, pero lo más importante tiene que venir por la red o está en la red. Desde las copias que me he enviado a mi mismo, casi todo lo que hace a mi trabajo de la próxima semana, hasta cuestiones familiares de resolución urgente. Además la duda respecto de cuales serán los mensajes, cinco, que había en Facebook, lo que alcance a ver esta tarde cuando una amiga, que ya estaba por salir, me aguanto un minuto para que pusiera un mensaje comunicando que estaba en emergencia, vuelto a la edad de piedra, sin teléfono y sin Internet.

Pueden tratarse de mensajes y subidas de los alumnos respecto de que ha decidido la asamblea, el trabajo urgente a resolver, datos sobre problemas familiares, los comentarios de amigos desperdigados por todo el país que me permiten saber que el mundo exterior sigue existiendo. Ayer hubo censo y murió Kirchner, supongo que una rápida revisada de los titulares de los diarios me habría permitido saber que está pasando. Podría poner la televisión o la radio, pero si lo hago tengo que espera escuchando o escuchando y viendo una serie de discursos que ya no soporto. No puedo buscar ni en la televisión, ni en la radio, en todo caso puedo hacer una búsqueda limitada que me dará resultados muy pobres. En realidad las noticias más importantes son subidas por mis contactos en Facebook, ellos hacen una buena selección.

¿Y si han enviado las galeradas del libro que tenemos que terminar de revisar urgente? ¿Y cómo resolveremos las preguntas para el parcial del lunes? Además este maldito aparato tiene un problema adicional, están en red tres CPUs, pero lo único que comparten las redes son Internet. Por alguna extraña razón no puedo enviar y traer archivo de los otros CPUs. Y la PC central, donde escribo ahora y donde están los archivos que tengo que copiar y mandar, no me acepta los USB. Se están multiplicando los comportamientos anómalos, lo que puede ser un indicador de que el comienzo de la rebelión está cercano. He escrito tres guiones pero no puedo copiarlos a un USB para pedir a algún alma caritativa que me deje enviarlo. Pero además ninguno de mis vecinos tiene Internet. Este era un barrio ideal hasta ahora, un barrio popular, un barrio “bajo” me dijo una vez un alumno. Un barrio sin problemas hasta que se corta el teléfono, consecuentemente Internet y no hay vecino al cual se le pueda pedir un rato de Internet.

Bien, debo calmarme. Tengo tres archivos que puedo corregir, e incluso un proyecto ¡en papel¡ arcaica reminiscencia de tiempos idos (hoy pude ver la primorosa copia en papel y anillado de nuestros trabajos que había hecho una amiga, yo no tengo ni una copia en papel de mis trabajos).

Pero, debo calmarme. Lo que ocurre es que esa lucecita verde titilando del aparatito de ADLS me distrae permanentemente. Desconecte el cable que va a boca de la red telefónica y sigue titilando ¿No debería detenerse? Vuelvo a levantar el teléfono por décima vez en una hora y sigue sin tono. Así no puedo ponerme a corregir ni archivos ni papel. Pero son ya las diez y media de la noche y podría, con justicia, otorgarme descanso por el resto del día. Claro no se si podré dormir en estas condiciones. Copiar en DVD la séptima temporada de Seinfeld no ha traído calma a mi espíritu.

¿Qué puedo hace? ¿Qué puedo hacer? Casi he vuelto a las condiciones de la vieja canción de Moris. Podría seguir viendo las películas que filmo Peter Weir en Australia, con subtítulos en inglés, me restan The Last Wave y The Cars Ate Paris, pero esa luz titilando me incomoda (puedo desconectarlo del todo, pero no me animo, sería un señal de rendición, casi..).

Podría ponerme a leer como hago muchas noches pero el que haya algo no resuelto me mantiene en vilo, en desatención. Ese es uno de los ejes del problema, que haya algo no resuelto me paraliza, pero no es cualquier pavada no resuelta, de las que está lleno el día y llenos los meses. No.

Y mañana es sábado por lo cual es difícil que los señores de Telecom vengan a ver que pasa con mi conexión telefónica, y es muy probable que ocurra como la vez anterior en que estuve veinte días sin Internet, período durante el cual vinieron tres veces los técnicos, inútilmente… por que yo mismo luego de devanarme los sesos durante casi tres semanas descubrí cual era el origen del problema. Pero entonces no vivía en Internet, no resolvía la mayor parte de mi vida por Internet, ocupaba sólo una parte de mi tiempo.

Podría sacar el auto y salir a la casa de algún amigo con Internet, ya que estos humildes vecinos viven fuera de Internet, pero probablemente los encuentre conectados a Internet y me miren desesperados cuando les pida que me cedan el lugar. Además ya es muy tarde para caer a ningún lado salvo para proponer tomarse unas birras y eso. Y no podría hacerlo tranquilo pensando que la próxima vez que levante el tubo tenga tono.

No se para que escrito este texto, no tengo Internet y no puedo subirlo. ¿Para qué escribe uno estupideces ahora si no para subirla a su blog? Esta bien puede que haya muchas cosas, incluso mías que no son estupideces, pero está es una discusión imaginaria por que ahora no podemos discutirlo por comentarios a una subida en el Facebook (teniendo en claro que nunca chatee, por que me hacía perder el tiempo, hasta que comencé a hacerlo en los tiempos más largos en el Face). En el cine están dando Red Social, la del inventor del Facebook, pero no me voy a ir a ver The Town (que la han traducido como Atracción Peligrosa)… ¿Eso está bien?

Podría ser peor, podría cortarse la luz. No sería peor, sabiendo que al volver la electricidad volvería la conexión a Internet. Mejor no pensar… ¿Cómo? No puedo googlear como se hace para no pensar.

Roberto von sprecher, octubre 20, 22:46, planeta Tierra.

LA HISTORIETA DEL PASADO VIENE DESDE SUECIA

2010-10-23T22:37:00.000-03:00

Nito Vega, que fuera uno de los miembros de la revista Filo, primera revista de historietas realistas de Cordoba, allá por el 87/88. Nos envía desde Suecia tres creaciones de aquella época.

El "Informe Nº 2" retrata con total realismo una reunión del Consejo de Ancianos (Juan y Nano Longhini, Carlos y Roberto von Sprecher) que simulaban dirigir la revista que en realidad la hacían los que iban los sábados (no había teléfonos y la gente aparecía gracias a un avisito que nos sacaba siempre la Fierro con nuestra dirección y horario de reunión).

Nito Vega, allense, rionegrino, como los vonsprechers, vive desde hace muchos años en Suecia.

En las imágenes de mi muro de facebook (donde están muchos de los que entran en ésta página) pueden ver el número 2 de la Filo completo y parte del 3 -no todo por que me canse de escanear-.

Gracias Nito por guardar estas pruebas científicas de como se construye la historia argentina.

DIA

2010-10-13T20:45:00.000-03:00

DIA

El de hoy ha sido un día de dudosa existencia. La interminable caravana de autos a la mañana que me hizo acordar el comienzo de Ocho y Medio de Fellini.

Pero la elevación de mi cuerpo ocurrió desfasada con la película.

Llovió, se cortó la luz, encendí velas y me acosté a dormir por que todo el trabajo estaba en la computadora.

Y allí, a las cuatro de la tarde, hora incierta, me desprendí de mi cuerpo y fuí a algunos lugares a los que quiero ir pero no suelo ir, a algunos lugares a los que ya no puedo ir.

Abruptamente tironeó del piolín un niño de pelo rojizo que decía “Quiero que se muera” y caí sobre la playa.

Is there anybody out there?

2010-10-11T12:27:00.000-03:00

Creo que ya no queda nadie. La última chica que ví se fue hace un rato largo y se iba. Esta desierto, el techo y las bases de la pared de la casa están descascarándose por la humedad, la heladera está vacia. Hay té, queda un poco de yerba. Ya no quiero tomar más whisky ni vodka. Soñaba que estaba en una estructura de caños curvos, intrincada, que crecía y yo quería llegar al aeropuerto de Londrés.
Cuando se corté la luz será señal de que ya todo terminó.

Ensayos Pijoteros

2010-10-05T13:27:00.002-03:00

Mi amiga la neuróloga dice que el amor es un desarreglo hormonal, por lo tanto una enfermedad. Si es una enfermedad, muy antigua por lo que se, ya deben tener un remedio para eliminarla, pero no quiere suministrarmelo. Cuantos problemas me hubiera evitado en la vida con ese paquete de pastillas (¿o será inyectable?)

30 AÑOS

2010-10-02T21:57:00.000-03:00

30 AÑOS

Reúno y vuelvo a subir en una entrada lo que había subido en tres partes bajo el título de arriba. Agrego una cuarta parte y me pregunto por qué demoré tanto y cuando volveré con la historia. Como siempre no corrijo ni reviso… eso siempre queda para después, para el papel si alguna vez existe el papel.

(Primera parte)

Treinta años después me enteré que había pasado realmente el día en el cual pensé que Mirta me había dejado.

En algún momento de 1977 ella vino, a Córdoba, con su madre y sus hermanas y pararon en la casa de una tía que vivía en un barrio, cuyo nombre no recuerdo, a la izquierda de la Avenida Fuerza Aérea. Me había avisado y mandado la dirección en una carta. Desde que había salido de Comodoro Rivadavia intercambiamos cartas, las mías eran larguísimas, veinte, veinticinco paginas.

Cuando toque el timbre Mirta no me hizo pasar y salió a charlar conmigo a la vereda, también salieron las hermanas.

La primera vez que registro a Mirta en mi memoria fue en un baile que organizaba algún grupo del Colegio Nacional Perito Moreno, puede que fuera una especie de galpón sobre la Avenida San Martín.

Empecé a dar clases en el Colegio Nacional en el segundo semestre. Había quedado vacante la materia de Instrucción Cívica en uno de los cursos y, nada sutilmente, las autoridades del Colegio pidieron al Comando del Ejército si podían mandarles un profesor. Yo estaba haciendo la colimba y mi destino era en la oficina de un Teniente Primero Abogado, en la cual hacia poco y nada. Cuando, parando la oreja, me enteré de que nadie quería hacerse cargo de la materia hablé con el Teniente Primero Abogado, que era un petizo, que se peinaba con una tonelada de gomina, y me llegaba un poco más arriba del ombligo. Alegue que no tenía un peso y vaya a saber que más. Luego de rendir muchas materias en la Universidad, ya me había recibido de abogado, mi capacidad para la improvisación, la simulación y el guitarreo estaban altamente desarrollados. La cuestión fue que terminé dando clases de Instrucción Cívica y ello fue una bendición por que podía escapar algunas horas de la oficina y por que volví a estar entre civiles. Yo tenía 24 años y mis alumnos rondaban por los diecisiete, pronto nos hicimos amigos y empezaron a invitarme a todas las reuniones y fiestas que hacían. Mirta era alumna de otro curso, pero al principio ni sabía que existía.

No recuerdo como, en aquel festejo en el local sobre la calle San Martín, terminamos bailando juntos. Bailamos un rato largo, o en mi recuerdo se ha convertido en un rato largo. En un momento mis lentes volaron y cruzaron entre los pies del resto, milagrosamente sin romperse. Algo me debe haber dado confianza para contarle que había escuchado que en la cancha de Nueva Chicago, hoy no se si era un dato fidedigno, la hinchada había cantado: “Con la loca y con el brujo/se comía que era un lujo/qué vuelvan los ladrones ¡/qué vuelvan los ladrones”. De esa noche recuerdo su sonrisa, sus ojitos… ni recuerdo como nos despedimos, pero me dio su dirección. Vivía en la zona del Regimiento, subiendo al norte, cerca de las caballerizas. Y en las caballerizas trabajaba Carlos Merlo, con quién compartíamos una habitación en la enfermería del Liceo Militar.

Hace pocos días, mientras los chicos –el Laucha, Lautaro, la Nacha y la propia Sol- pintaban y yo improvisaba, conté dos o tres anécdotas. Sol me digo que eran todas historias de amor. Me he quedado pensado varios días en eso. Casi todas las historias que cuento, no sólo las que escribo, son de una u otra forma historias de amor, de amores, de situaciones parecidas al amor… de desencuentros que son una variante dentro de las historias de amor.

Me parece que el galpón estaba bastante oscuro y que apenas nos escuchábamos, girábamos y girábamos, y teníamos que hablar a los oídos, recuerdo también mi mano rozando su cintura.

Un sábado fui a las caballerizas con Carlos, que era primo de Gorriarán Merlo (no era fácil ser primo de Gorriarán en 1976, por eso lo habían mandado a Comodoro), y a la hora de la merienda baje unas cuadras hasta la dirección que me había dado Mirta.

Treinta años después Mirta me contó en un mail que ese día, en Córdoba, me había atendido en la calle y me había tenido que decir adiós y volverse a la casa, porque dentro la madre y la tía estaban montando toda una obra sobre lo peligroso que era que volviera a salir conmigo por “vaya a saber en que andaba”. Para entonces ya me estaba creciendo el pelo y la barba.

No lo supe y apenas volví a escribirle. Las cartas fueron cada vez más cortas, aunque alguna vez me recordara cuando yo le escribía cartas larguísimas.

La última imagen de Mirta en Comodoro fue desde la ventanilla del avión, se iba del hall central, acompañada de una hermana, con la cabeza baja, al parecer llorando.

Robertovs Agosto 5, 2010.

(Segunda parte)

Mirta decía, en alguna de las veces que la llamé después del 2003, que yo era complicado en la relación. Claro que no ha nadie se le ocurría en 1976 llamar a una relación relación. Eramos novios. La alumna que terminaba el quinto año del Colegio Nacional y el profesor joven, el abogadito, seguramente la identidad que dominaba cuando me denominaban era la de “colimba”. El colimba, el «soldadito» en el mejor de los casos, que no era de Comodoro Rivadavia y que pronto se iría y seguramente no volvería más. No era un buen partido, lo sabía, sabíamos que me iba a ir, pero eso no pudo evitar que me enamorara de Mirta.

La volví a ver, al poco tiempo, en el verano del año siguiente. Mirta me dice ahora que fue en enero de 1977. Yo pensaba que había sido un poco después, estaba casi seguro de que recién a fines de enero volví a Córdoba después de estar en Río Negro. Pero, puede que tuviera razón. Tenía que rendir las materias que me habían quedado colgadas y que se habían dado en el segundo semestre, luego de que Ciencias de la Información estuviera cerrada la primera mitad del año y cuando yo creía que iba a correr la suerte de otras, como Cine. El cierre. Había pensado seriamente, si la cerraban, en irme a La Plata para poder terminarla.

Pero, lo que siempre me he quedado pensando que el 2004 o el 2005 Mirta me dijo que yo era complicado en la relación. Y, ahora que lo pienso más, no fue por teléfono, como escribí al principio, si no en un mail. Ya nos escribíamos mail y nunca más volví a escribir, a nadie, cartas de treinta hojas.

En algún momento del 2004, un sábado a la tardecita, en que estaba deprimido como uno suele estarlo los sábados a la tardecita luego de separase por segunda vez, busqué en Internet y encontré el celular de Mirta con su nombre de soltera.

La llamé y atendió Mirta y volvimos a escuchar nuestras voces después de unos 28 años. Era la misma voz pero más segura, yo la pensé más triste, pero eso seguramente fue pura imaginación, me hablaba alguien que tenía la competencia para hablar tranquilamente con la gente modulando la voz y no la chica de 17 años del año 76. Su marido había muerto. Viuda. Mirta que siempre había seguido teniendo 17 años.

Claro que después de 28 años sin hablarnos fue una sorpresa, sin embargo algunas cosas habían pasado entre medio. En 1988, después de volver del centro con mi novia de entonces, la otra relación larga, y una amiga, encontré una nota debajo de la puerta.

No tenía teléfono, no usábamos celulares, ni todavía tenía computadora ni imaginaba que iban a existir los mails.

Mirta me escribe –ahora- que fue en 1984, pero en 1984 todavía estaba casado y vivía en Alto Alberdi. Y la nota, tengo la imagen grabada, estaba debajo de la puerta del departamento de Güemes, sobre el piso de parquet. Decía algo así como “Esta fue la última oportunidad”, una despedida, el nombre de Mirta…

Me senté confundido ante algo que no sabía resolver. Seguro hubiera querido verla, pensé que podía estar en lo de la Tía que vivía en Córdoba pero no recordaba bien como llegar. Cuando en 1977 me había ido de esa casa, lo había hecho sin tener conciencia del recorrido, sintiendo que me habían apaleado. Estaba enamorado de otra chica, no había pasado por mi mente que Mirta pudiera aparecer un día.

Pero, una cosa está clara, luego de mi separación en 1985 le había vuelto a escribir. Ella ya estaba casada.

Luego de leer la nota, de releer y releer la nota, no hice nada, no se me ocurrió que hacer, salvo escribir, luego, esa carta que, a la cual ahora –Mirta- se refiere en un mail: “y siguió tu recuerdo buscándome en 1984 cuando yo viajé a Córdoba y no nos encontramos, pero que respondiste a mi notita por debajo de la puerta, con una carta no tan larga explicándome que estabas regresando no recuerdo desde donde....y volvió tu recuerdo no hace muchos años cuando volviste a localizarme a través del teléfono....si, parece que es así....nunca olvidaste a esa Mirta de 1976.”

Como me ocurriera años antes, me desespera pensar que la historia podría haber sido otra, seguramente hubiera terminado, o no hubiera terminado bien. Nunca ninguna historia termina bien. Todas las historias se terminan en algún momento aunque tengan 3500 páginas. Pero, un cambio en un punto, hubiera producido mil cambios después y hoy sería otro, estaría haciendo otra cosa y no tratando de escribir esto…

Ahora Mirta está en mi Facebook. Y ha comentado la primera parte en el blog. Siento como si fuera uno de los personajes de Niebla de Unamuno, que interpelaban al autor y que tanto me gustó en cuarto de la secundaria. No es un personaje o en esta historia, que es una versión de versiones dadas vueltas durante años, puede que sea un personaje.

Continúa… RVS. Córdoba. Agosto 13.2010.

(Tercera parte)

Mi personaje me escribe mails y mensajes por el facebook, sube fotos recientes y dice que me va ayudar a tratar de recordar. Esta tarde busque en el fichero durante un par de hora y termine encontrando cuatro fotos. Una, con el pelo bastante largo, que me saco Mirta en la playa (recuerda que íbamos a caminar a la playa del Km 3), una en el frente de su casa donde la estoy tomando por la cintura, otra de ella –tomada de lejos- con el centro de Comodoro de fondo. Una más grande, en blanco en negro, de su baile de egresados donde parece que estamos bailando y yo hago un gesto estupido con la boca. Atrás me ha dedicado la foto.

Después del baile de egresados Mirta se puso mal y discutió con los padres. Un poco histérica, creo que era porque querían que me llevaran al Liceo, yo pensaría irme en colectivo o a dedo… y no sé muy bien qué pasaba. Al final me llevaron hasta el Liceo. Cuando paraba un auto en el frente todos saltaban, enfocaban con los reflectores y apuntaban y yo tenía que bajarme, rápido, gritando “AOR Roberto von Sprecher”. Encima nadie debería entender el apellido. Casi todos esos colimbas eran porteños y me decían cordobés (aunque nunca había pensado que tuviera nada de acento). Lo mismo pasó una vez que fuimos al centro a ver “La prima Angélica” de Carlos Saura. Le habían prestado el auto a Mirta y me dejó en la puerta del cuartel y a bajarme gritando, sin poder darle un beso de despedida.

El baile lo animaba una especie de disc-jockey que se suponía conocido por que tenía algún programa de radio popular entre los chicos. El tipo era un fantasma pálido, vestido de gala, y con la piel blanca como un papel, como si hiciera muchos años que no veía el sol y se tomara medio kilo de cocaína por día.

Le escribo que no me puedo acordar como era el gusto de sus labios, el gusto de los labios son como los olores, mis recuerdos suelen funcionar por olores.

Uno de los mails lo he encabezado con “Mir dear” y dice que se acuerda que comenzabas mis cartas con “sweet dear” o algo parecido… si… “dear”. A veces lo sigo usando. Se me pegó cuando contestaba “yea”.

Llamo a uno de mis hijos, y lo encuentro por fin, para ver si no tiene “Un mundo feliz” de Aldous Huxley, me dice que no… pienso donde puede estar y lo encuentro al lado de los juegos para la Play 2. Tengo que pegar el lomo antes que se termine de desarmar… Siempre pensé que me lo había regalado Mirta para navidad y en la portada interior encuentro la dedicatoria que escribió. La leo y pienso que no sólo yo debía ser el complicado en la relación. De entrada era complicada por no podía durar más que hasta fines de diciembre. El 28 de diciembre de 1976 tomé el avión en Comodoro y no volví nunca más.

Cambio al anteúltimo CD de Elysean Fields por Tommy de los Who. La de Mirta, a los diecisiete, es una letra clarita, precisa, pareja, entre imprenta y cursiva:

“Gracias: Por todo cuanto hiciste por mi, porque lo hiciste desinteresadamente.

Gracias: Por comprenderme y escucharme.

Sé que te recordaré y aunque me «obstine» en decir que «no», yo también te

quiero.

Mirta”

Y se me cruza por la mente si no guardé tu nota del 88 en la caja de madera que está en el fondo. Voy y rebusco en el fondo de la caja, pero es un dibujo de Barranca Yaco, la Villa. Pero encuentro otra cosa. En la playa de Km 3 habíamos encontrado una piedra roja, más o menos del tamaño de la falange inferior de un dedo índice, que abajo tenía marcado, perfecto un anillo, como si lo hubieran tallado a propósito. Guarde la piedra, era mi recuerdo de Mirta, le puse un ganchito con poxipol y un cordón y la usaba, no todos los días, pero siempre que iba a rendir exámenes. Y apenas volví de Comodoro rendí y aprobé siete materias en un turno y gané la apuesta de que los alcanzaba en un turno a Aidé y a los del grupo con el que solía estudiar (medio desarmado, alguno ya no estaba). El collar y la piedra empezaron a funcionar como amuleto y me lo pedían prestado para ir a rendir, funcionó hasta que Paco creyó que bastaba con la piedra y no hacía falta estudiar. Su efecto mágico terminó. En el fondo de la caja es un recorte del Tiempo de Córdoba, del domingo 11 de diciembre de 1977, en el que hay una foto de “Raquel Weinstock: 25 años, puntana, casada, Letras” y en la foto Raquel tiene puesto el collar con la piedra de Mirta que se ve claramente contra su top un poquito más debajo de donde comienzan sus pechos (los de Raquel). No se por que ponen casada, el marido vivía en San Luis… La piedra se perdió en alguna mudanza o la agarraron para jugar y terminó enterrada en el patio.

Pero vuelvo a tu dedicatoria ¿Qué puedo haber hecho por vos? ¿Te acordás ahora por que escribiste eso? Bueno que te escuchaba sí, que te comprendía supongo que un poco, que te quería seguro. Y “desinteresadamente”…. Tan desinteresadamente que nunca intente cogerte. Me parecía que era muy cruel, si en poco tiempo me iba, que cogiéramos. Y seguramente fue una estupidez u hoy sería una estupidez. En todo caso mi interés era en estar con vos, abrazarte… ¿Cuánto, tanto, cómo te besaba…? En que lugar de mi cerebro está el registro exacto y como hago para recuperarlo. ¿No me decías que me querías? Puede que registre tus miradas y sonrisas un poco socarronas como diciendo “se claramente en que estamos metidos y que te estas yendo”. Yo seguro era más boludo que vos. Siempre he sido el más boludo en toda relación. Bueno al menos me decís que me querías, cuatro días antes de que me fuera…

Ahora te acordás de las cartas largas y de que tenían dibujos. Me decís “Lástima que yo tenga varias mudanzas y muchas de mis cosas de la adolescencia están guardadas, no las tengo a mano como para revolver no sólo fotos sino tal vez alguna carta o dibujo seguramente guardados.” La primera vez que te llamé por teléfono me contaste que habías estado viviendo varios años en Ushuaia y que ese era el lugar que gustaba y donde tenías tus amigas…

“Sí en cambio, tengo siempre a mano uno de los libros que me regalaste: "Todas las sangres" de José María Arguedas, que muchas veces he usado fragmentos, cuando daba historia en la secundaria; y que además tiene un poemita escrito por vos, en honor a mis 17 años, las fiestas de fin de año y la despedida....”. Te pido que me lo copies, vos en Rada Tilly, ahora, yo en Córdoba.

Ir y venir, me estoy mareando, son casi las doce de la noche, a las nueve me acordé que no había comido en todo el día y me hice unos mates con criollitos. En tu perfil del Facebook escribís “Muchos proyectos que espero y confío la vida me deje realizarlos.” Hoy pareces, como entonces, una optimista como si tuvieras un manual para levantar la auto-estima funcionando en tu cerebro. Al revés de mi…

Agosto 19.2010.

Cuarta parte

Ha pasado más de un mes desde que escribí la tercera parte. Tengo algunos mails de Mirta, algunos con más información, que no he vuelto a revisar. Un personaje, el que lucía la piedra enganchada a un cordón en el cuello me localizó y subió un comentario al blog. Otro personaje que reapareció sólo después de treinta años, que quizás fuera personaje para otro cuento o para una entrada que puede ser un género que en algunos casos reemplace a “cuento”.

Pero, en realidad podrían preguntarse por qué dejé de escribir durante tanto tiempo, y yo me pregunto por qué comencé a escribir esta historia. Posiblemente las respuestas se tendrían que relacionar. Deje de escribir por cosas que me pasaron y que no podré contar, estoy seguro, hasta dentro de unos cuantos años, si es que vivo unos cuantos años. Me pasaron cosas en el presente que me dejaron inmóvil, sin poder escribir, sin poder pensar mucho más que las cosas que me pasaban o más aún las cosas que no me pasaron. Y en esa situación que me introdujo en otra dimensión, en otro espacio, en otro tiempo, en otro yo, me pregunté por qué había empezado a escribir esta historia que había ocurrido hacía más de treinta años y que, todo iba demostrando, poco tenía que ver con mi yo actual. Claro que había una razón para escribirla que era que recordaba los hechos, los hechos más que los sentimientos precisos, detallados, con precisión. Podía reconstruir como fuimos el último día de clases en el Nacional, Mirta por una escalera y yo por la otra, los dos esperando encontrarnos y finalmente nos encontramos como si fuera el planeado montaje de una película ñoña, nos encontramos cuando podríamos no habernos encontrado y todo podría haber terminado allí. Pero lo que no termino no puedo escribirlo ahora. Es pasado, lo que alcanzo a reconstruir con precisión son hechos del pasado, lo que alcanzo a reconstruir sólo en grandes trazos son sentimientos del pasado, sentimientos que sólo quedan como recuerdos de sentimientos que ocurrieron en milnuevesetentayseis y en Comodoro Rivadavia.

Los otros sentimientos están dando vuelta acá mismo, estoy tratando de aplastarlos y arrinconarlos, estoy tratando de dejar de sentirlo, de que puedan pasar a ser simplemente material para otra historia que pueda escribir en unos años si duro unos años.

Por eso quizás esa historia que había titulado 30 años quedé un tiempo esperando. Sé que alguna vez volveré para completarla, no sé si los personajes esperaran, seguro se diluirán en sus propias historias actuales.

Roberto von Sprecher. Octubre 2, 2010.

(Ale me dice que es el día de Donnie Darko porque es el día en que cayó la turbina del avión sobre la casa de los Darkos)

RUTA 22. ADELANTOS...

2010-09-22T18:24:00.000-03:00

Estos son algunos cuadritos, sin terminar áun, del álbum Ruta 22, tomo uno de Setentinta, que venimos preparando desde hace unos meses con Nacha Vollenweider (dibujos) y RVS guión. Va a ser muy bueno, sobre todo por que Nacha es una gran dibujante. Bueno, el guión tampoco está tan mal.

¿Por qué no he podido subir nada?

2010-09-20T17:44:00.002-03:00

Sólo lo último de una existencia deteriorada donde los objetos se van audestruyendo de distintas maneras:

Murphy no perdona... la pared de la cocina está destruida, los caños al aire, pilas de escombros y polvillo por todos lados. Sólo espero que vuelva a haber algún tipo de agua en la cocina antes que vuelva Paúl (más alérgico que yo) para limpiar y darme un baño aunque sea con agua helada... encima mañana temprano hay ...examen... ¿Qué se romperá a continuación? ¿Tendrá razón Philp Dick? (del facebook, domingo 19 a la noche).

ALMACENAR

2010-09-13T18:24:00.004-03:00

Complicado de asegurar este paquete

contenido peligroso

manipular con extrema precaución

no sacudir

almacenar según indica la flecha

para que no pierda

no desperdigue su contenido

no escape nada

atado y vuelto a atar

luego encintando y vuelto a encintar

nudos y nudos

dobleces y dobleces

Ahora…

¿Dónde hay lugar para guardarlo?

Sin que constituya un riesgo

¿Dónde está el estante adecuado?

(foto Vivian Meir)

VIÑETAZO: DURANTE TRES DIAS FUIMOS FELICES

2010-09-10T16:50:00.002-03:00

Gracias a los chicos de V de Viñeta por organizar, con muchísimo laburo y empeño, el evento de historietas el VIÑETAZO.
No fue el evento que más famosos tuvo, ni el que más charlas tuvo, pero fue el mejor de todos los que hemos vivido, el evento en el cual la amistad y el compañerismo, como la alegría de ser parte del mundo de la historieta, además del éxito de público, nos HIZO SENTIR MUY FELICES.
FUERON TRES DIAS DE FELICIDAD. Viviendo dónde y con quiénes me gustaría estar siempre.
Ya ha pasado una semana desde el comienzo y todavía no podemos bajar de la nube.

Este evento es un hito, comparable con lo que fue la primera Bienal de Córdoba de 1972 y comparables son también las fotos grupales tomadas en ambos. Algo nuevo terminó de nacer en Córdoba. En la foto faltan algunos de los protagonistas claves de esta nueva época como Diego Córtes, Pablo Peisino... etc.

ROBERTOVS (tercera época) (Roberto von Sprecher)

lo que mata es la humedad

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Once.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Diez.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Nueve.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Ocho.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Siete.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Seis.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Cinco.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Cuatro.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Tres.

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Dos.

Sobre el fondo de la entrada anterior

HACER UNA HISTORIETA SOBRE NADA. Uno: Preanuncios caretas.

Nada nuevo:

Soñaba que besaba a mi amiga y que mi lengua acariciaba su paladar, como si fuera la lengua más larga del mundo que informaba el titular de algún diario en internet que vi más tarde. Claro que después tuve que trabajar.

Publicamos una historieta con Nacha Vollenweider en la revista Clitoris (CABA como le dicen ahora a Baires)... Comentario de Andrés Valenzuela

TEORIAS SOBRE LA HISTORIETA

NO SE PIERDAN LA ENTREVISTA A NACHA VOLLENWEIDER DE HERNAN MARTIGNONE

Entrevista a Nacha Vollenweider – Dibujante

Inés (remake)

Guiones originales de "El Dr. Caligari ataca de nuevo"

"El Dr. Caligari ataca de nuevo" de Nacha Vollenweider y rvs.

AGENDAR: FERIA DEL LIBRO, MARTES 13, 18:30 Hs., PRESENTACION "MAROWAK" DE GABRIEL VON SPRECHER

Gabriel Von Sprecher:El martes que viene (13/09) a las 18:30 se presenta en la feria del libro mi "novela gráfica" Marowak" en la Sala Romilio Ribero – Cabildo – Planta Alta —

UNICOMIX Mendoza

YA SE CONSIGUE "ANI", EL NUEVO ALBUM DE HISTORIETAS QUE HICIMOS CON LAURI FERNANDEZ (MENDOZA) EN LLANTO DEL MUDO, comiquería de Galería Cinerama, Córdoba...

Ya se consigue en Córdoba el nuevo libro de nuestro equipo de investigación:

Dijo Roberto Barreiro desde Chile: "...un librazo!!"

Mi cerebro se ha vaciado de guiones y literatura

OCULAR. Historieta Inédita que hicimos el año pasado con Nacha Vollenweider (Nacha la hizo en tiempo record. La historietista salvaje lo hizo de nuevo)

MAS TODAVIA: RUTA 22 EN COLORES. RVS/NACHA VOLLENWEIDER

"ANI", NUEVO ALBUM DE HISTORIETAS CON LAURI FERNANDEZ, EN UN MES Y DOS SEMANAS LO PRESENTA NACHA VOLLENWEIDER EN UNICOMIX MENDOZA

LA GRINGA

ESCANEARON "LA DISTINCION", EN INGLES PERO PEOR ES NADA...

60 años - 59 - 58 - ....

MEMPHIS (segunda versión, basada en hechos reales)

leer

Hay críticas a Ruta 22 (historieta, RVS/Nacha Vollenweider) que nos emocionan por que pudimos emocionar a un lector...

El hombre que quería eliminar la líbido

EL DUO DINAMICO ACTUA EL VIERNES EN RIO CUARTO

http://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Trillo

Historia de Ana

NUEVA CRITICA SOBRE RUTA 22

TODO LO QUE PUDO SER YA FUE

EN PRODUCCION

PARTIDO

TEMPRANITO... A LA CINCO DEL PROXIMO SABADO, SE PRESENTA EN EL ESPAÑA-CORDOBA EN EL DIA DEL CHANCHO.

EL OTRO OLSEN

semana

RUTA 22

PRESENTACION

CONGRESO

CRITICA DE ANDRES VALENZULEA,, EN "CUADRITOS, PERIODISMO DE HISTORIETA", SOBRE RUTA 22 DE VON SPRECHER-VOLLENWEIDER

OMAHA (UNA HISTORIA VERDADERA)

El último cuento de ciencia ficción (remake)

El cubrecamas (primera corrección)

LA CASA ENTRE LOS ARBOLES

Cómo bañarse sin agua

Ruta 22 (anexo)

Eduardo Batistella

Todo es Historia. 3.0

Todo es Historia. 2.0

Todo es Historia. 1.0

UN POCO DE AUTOBOMBO, SUBO LO QUE SUBIO LLANTO DE MUDO AL FACEBOOK

Fotos de Llantodemudo Ediciones - Fotos del muro

Presentación del libro “HGO: de El Eternauta a Montoneros”

CONCURSO NACIONAL DE HISTORIETA HGO 2010

A pesar

ADSL (un día sin internet)

LA HISTORIETA DEL PASADO VIENE DESDE SUECIA

DIA

Is there anybody out there?

Ensayos Pijoteros

30 AÑOS

RUTA 22. ADELANTOS...

¿Por qué no he podido subir nada?

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VIÑETAZO: DURANTE TRES DIAS FUIMOS FELICES

Gabriel Von Sprecher:
El martes que viene (13/09) a las 18:30 se presenta en la feria del libro mi "novela gráfica" Marowak" en la Sala Romilio Ribero – Cabildo – Planta Alta —